Стихи читаю: «Суть», «Творить» иль «Перерос».
Мне хлопают и жадно смотрят в рот,
И аплодируют, жмут руки восхищённо.
Это так льстит, что даже горячо мне
Становится внутри и в бабочках живот.
Только задумываясь: кто эти певцы
Тех дифирамб и од в мой скромный адрес?
Все, как один, они мелькают в кадре,
Времени лишнего хмельные продавцы!
«Любовь-морковь» – предел для большинства,
А коль из ряда что-то этого выходит,
В восторг неописуемый приводит
И восхищает, вызвав смех сперва.
Поэзия – мне не родная мать.
Так не могу стихотворениями строки,
Что воспевают только склоки и пороки,
Как и поэтом, не могу себя назвать.
И, не зацикливаясь на значениях словарей,
О том веду я речь, что ценят
Меня, все те так высоко, вздувая вены,
Искусства истинного, кто не корифей.
И понимающий в момент уловит нить:
Сравнить Шекспира с «Мухой на варенье»,
Подобно также, как стихи мои с творением,
Зачем равнять, если нельзя сравнить?