Но меня уже ничего не спасёт.
По моему лицу текли слезы, которые тут же размазывал по лицу ветер. Там, в этом рюкзаке, была не голова... и даже не наркотики.
Там была смерть. Моими руками...
Моими руками они подорвали чей-то дом.
От этой мысли, я зарыдала вслух. Я прижималась грудью к незнакомому мне мужчине, и рыдала. Когда я в последний раз так рыдала?
Когда умер мой папа.
Я не открывала глаза до тех пор, пока не услышала лай собак. Тех самых, что охраняют дом-тюрьму.
Мотоцикл остановился, и заглох. Я продолжала сидеть, не в силах расцепить свои руки.
- Ты молодец.
Уже знакомый голос, будто вывел меня из транса. Я почувствовала, как чужие пальцы разжимают мои, и после, тянут, пытаясь снять меня с этого проклятого "коня".
Поднимаю голову, и вижу перед собой зелёные глаза. Они смеялись. Его довольная рожа источала вселенскую радость.
- За это нужно выпить! - Говорит, то ли мне, то ли людям, что стояли рядом. - Ты хорошо поработала, снежок! - Хлопает меня по щеке, словно я собака, которую хвалят за послушание. А я не могу произнести и слова. Мои губы дрожат, а ноги отказываются подчиняться.
Мужики дружно хохочут, а мне кажется, что все они смеются надо мной. Нико ведёт меня в дом, и я беспрекословно тащусь за ним. Он заводит меня в кабинет, в котором я уже бывала не раз. Кабинет с этим пыточным креслом.
В моих ушах до сих пор стоит громоподобный взрыв. Я до сих пор не могу поверить в то, что я стала причиной этому.
-На, выпей.
Перед моими глазами появляется стакан с янтарной жидкостью и резкий запах от крепкого напитка в нём.
- Я не хочу. - Говорю в ответ, и отпихиваю его руку. Отворачиваюсь, намереваясь выйти из кабинета. Не знаю куда, но лишь бы не рядом с ним.
Это было ошибкой. Он поставил стакан на стол, громко ударяя дном об деревянную поверхность. А как только я сделала шаг в сторону двери, я почувствовала режущую боль в затылке. Он схватил меня за волосы и, намотав их на кулак, дёрнул назад.
Я зашипела, яростно закидывая руки назад и пытаясь ухватиться за его запястья. Он развернул меня к себе. Мне хотелось впиться ногтями в его лицо. Разодрать в кровь, выцарапать эти отвратительные зелёные глаза.
- Пусти меня! - Хриплю, пытаясь вырваться. И он сжимает пальцы сильнее, оттягивая мою голову назад. - Ааай!
- Пей, я сказал! - Рычит мне в лицо, и снова подносит стакан к моему рту. Тянет ещё сильней, запрокидывая мне голову, и вынуждая открыть рот. И я чувствую, как пересохших губ касается холодное стекло. Напиток обжигает мне глотку, и я давлюсь. Кажется, что задохнусь, захлебнусь. А, может, лучше так?