Его голова так низко склонилась над моей рукой, что я могла бы запустить другую, которая безвольно висит вдоль тела, в его жесткие волосы. Потянуть сильнее, показывая, как мне нравится. Или не нравится. Но я стою, как громом пораженная, пока языком он выводит на моей коже восьмерки и круги.
Дверная ручка вдруг дергается.
Дай бог, чтобы это были слуги, а не Сергей.
Это помогает скинуть морок. Второй рукой я бью Тимура по щеке. Удар выходит смазанным и ему вряд ли больно. Но получается хотя бы громко.
Тимур выпрямляется. Хватается за щеку, отпуская меня.
— Не смей. Меня. Касаться, — выплевываю каждую букву с презрением.
Хватаю со стола салфетку и прикрываю лицо. Открываю дверь и едва не сбиваю с ног слуг со своей овсянкой.
Больше никаких чертовых завтраков в семейном кругу.
Потому что мы с ним никакая не семья, как бы Сергею не хотелось обратного.
© Жасмин Майер на LITNET.COM
8. Глава 8. Тимур
Я больше не могу смотреть на водку, виски и джин, а еще у меня больше не встает. Плевать, какая лакшери шалава на этот раз облизывает мой член. Не мужик и ладно.
— Бля, чувак. Ты что, вообще не уходил отсюда?
С трудом раскрываю глаза. Передо мной стоит Марат. Мы пришли в клуб вместе, но какого черта он делает вид, что уходил, а я остался? Это гребанная шутка?
— Тим, прошло два дня.
Ах, вот оно что. Два дня назад, когда я чуть не трахнул свою мачеху.
Пожалуй, если я все еще помню об этом, то я слишком мало выпил.
— Да стой ты! Куда тебе еще? Ты вообще ел хоть что-то?
Пожимаю плечами. Говорят, водка очень калорийная. Мне хватит, чтобы не сдохнуть. Хотя эти шлюхи даже не заметят, если я сыграю в ящик.
Одна из них продолжает трудиться над мои вялым другом. Но там полшестого. Без вариантов. Тяну ее за волосы, заставляя оторваться.
Размазанная помада на ее губах напоминает о том, что я пытался забыть все эти два дня.
— Убирайся. И ты тоже, — бросаю Марату.
Мне мало. А он мешает.
— Чувак, да что с тобой?
Ну, у меня стоит на мачеху. Сойдет?
— Все будет хорошо с твоим коленом, — успокаивает Марат.
Ах блять, у меня же еще и колено. И жизнь пошла по бороде. Нет повода не выпить.
— Завязывай.
Марат отодвигает бутылку в сторону.
— Серьезно, с тебя хватит, Тим. Ты похож на труп. Проспиртованный уродец из кунсткамеры. Давай на выход. Серьезно, два дня? Неужели ты провел на этом диване два дня?