Ребятки, талантливых много,
А истинных гениев нет.
Куда приведёт нас дорога?
Скажи мой несчастный поэт.
Назваться поэтом, поставить печать,
Насмешки терпеть и презренье.
И будут тебя холуи привечать,
Но откажешь ты им во мгновенье.
Служить дуракам, не достойно тебя,
Поэт – он ведь вольная птица.
Но в споре и драке, живота не щадя,
Ты всё же поймаешь синицу.
Удачу-синицу, ты крепче держи,
Не то упорхнет далёко.
А за нею и ты, улетишь прочь с земли,
Чтоб над всеми парить высОко.
Привыкай, что талантов не любит,
Нахальная, серая масса.
Она с лёгкостью жизнь вам загубит,
И отправит в могилу за трассой.
Кто-то тихо живёт, ну, а кто-то горит,
И уходят из жизни так рано.
Над могилой поэта холодный гранит,
Да висит пелена из тумана.
Не пишите о смерти поэты,
Не гневите Вы Бога напрасно.
Пусть поклонницы дарят букеты,
И жёны целуют так страстно.
12 мая 2009 года.