Наверное, он был высокий и стоять так ему было неудобно, но он стоял.
Стоял. Смотрел. И ждал ответа, которого у меня не было.
Что я люблю?
Что. Я. Люблю.
Когда-то я любила французский язык. Шансон. Старые чёрно-белые фильмы. Луи Икара, художника начала двадцатого века. Просыпаться по утрам. Когда на улице дождь. Делать уроки за большим дедушкиным столом. Сидеть в бабушкином кресле-качалке с ногами. Ещё мамины духи и торт «Наполеон», который она пекла раз в год — на Новый год, и который был совсем не похож на классический, но вкуснее этого торта с огромным количеством бледных тонких коржей, пропитанных кремом, я ничего в жизни не ела.
Сейчас я любила дни, когда Урод не приходил. Салат из свежих овощей, что бывал очень редко. И дождь.
— Дождь, — ответила я. Единственное общее, что нашла между той жизнью и этой. Я положила свою руку рядом с его и показала на бинт, намотанный на предплечье почти до локтя. — Поранился?
— Да, обжёгся, — поправил он повязку и вдруг коснулся моих пальцев. Нежно. Легко.
Я вздрогнула. И вся словно собралась в комок.
— Не бойся, — сказал он, продолжая гладить мою руку. От его прикосновений по всему тело разливалось тепло. И стыд заливал краской щёки. — Ты красивая.
— Ты тоже, — слабо улыбнулась я.
В коридоре что-то закричали, но он не убрал руки, только оглянулся.
— Дай мне что-нибудь. Кружку.
Я поспешно сдёрнула её с подноса. Молоко выплеснулось, но это было неважно.
— Тебя накажут? — испугалась я, давая кружку ему в руки.
— Нет. Начальства сегодня нет. Выходной. А эта, — он качнул головой в сторону кого-то, кто его окликнул, эта не накажет. — Встретимся в обед? — улыбнулся он уголками губ.
— Не знаю, буду ли свободна, — улыбнулась я в ответ.
— Я буду ждать тут, — подмигнул он и захлопнул окошко.
Уф! Словно во сне, я села на краешек скамьи, всё ещё продолжая улыбаться.
Первое время я думала, ему, как мне, лет восемнадцать, но эти руки, волосы на них, щетина… Ему было больше. Двадцать три, может, двадцать пять. И он такой красивый. Такой…
— Правда, он красивый? — спросила Оксанка, глядя в окно.
Стоял апрель. Юный, ветреный, солнечный.
Половодье, первая зелень, ручьи, подснежники.
Урод, закатив рукава тёплой клетчатой рубахи, ковырялся под капотом машины. Мы с Оксанкой писали билеты — готовились к выпускным экзаменам, сидя за письменным столом у окна.