Он споткнулся о вздыбившийся ковёр, покатился по полу и сбил
какую-то тележку, на которой молодая медсестра везла ужин. Тяжёлая
кастрюля упала бандиту на голову. Запахло кашей с мясом. Столько
еды испортил.
Погоне конец. Бандит пытался подняться, но теперь уже не сбежит.
Из всех дверей на меня выглядывали врачи, медсёстры и раненые, кто
мог стоять.
— Ну что? — спросил я. — Пора рассказать мне, кто тебя послал
сюда.
— Я ничего не скажу, — ответил бандит, отлепляя глаза от
налипшей каши. — И не думай.
— Я не думаю. Я знаю. Ты расколешься. И чем скорее, тем лучше
для тебя.
— Ну-ка стой, — раздался голос позади меня.
А следом кто-то взвёл курок револьвера. С недавних пор ненавижу,
когда кто-то так делает. Я глянул краем глаза в зеркало. Этого
человека я не знал. Он оделся, как раненый офицер.
Мундир в крови, но за дыркой в плече видно голую плоть. Рана так
быстро зажить не могла.
Но он не стрелял, а мне было любопытно почему. Мне хватит всего
одного движения, чтобы оказаться за его спиной.
— Ты беги, — сказал лжеофицер своему помощнику. — А ты, Громов,
не вздумай шевелиться. Или…
Зачем угрожать? Ах да, им же запретили в меня стрелять. Тот, кто
послал их, хочет, чтобы я выжил. Тем проще мне. А с проблемами
разберусь потом.
Но прежде чем я успел что-то сделать, раздался громкий выстрел.
Ложный офицер на этот раз поймал настоящую пулю. Второй бандит,
который раньше носил красный шарф, вскочил и побежал по коридору,
но поймал пулю в задницу.
Крик его боли раздался по всему дворцу.
Лжеофицер скользнул по стене, роняя оружие. На обоях остались
следы крови. Раненый в задницу верещал, пытаясь отползти.
— Прямо в жопу, — восхитился усатый северянин, выглядывая из
ближайшей палаты.
Я посмотрел, кто выстрелил. Ну да, кто ещё? Но с ним потом. Я
пошёл к раненому.
— Если ты мне расскажешь... — сказал я, но закончить фразу не
успел.
Я услышал хруст. Раненый захрипел, из его рта полилась кровь.
Выпал маленький кусочек стекла. Раскусил ампулу с ядом. Вот дерьмо.
Следом полилась пена.
Я отошёл от трупа. Тот лже-офицер уже сдох.
А их пятеро. Как в боевых пятёрках Отца Гронда. Кто-то
выжил?
Стоящий у дверей палаты Варг, такой бледный, будто его измазали
пудрой, опустил дымящийся револьвер. Живот плотно перевязан
бинтами, через них проступила кровь.
— Хороший выстрел, — сказал я. — Но возвращайся в кровать и
лечись дальше.