Жаль только – опоздали.
То далеко не мы,
То наши отраженья,
В озёрных зеркалах,
Их плавные движенья
В задуманных делах.
Тела сокрыты крепко,
Нас покрывает мрак,
Пылающая ветка
В костре – для вас маяк!
Мы языками машем
По ветру, просто так.
Мы по любимым мажем,
И, как в костре, бардак
На душах плодородных.
Тепла моя строка,
Прощай, ноябрь свободный,
Прощай твоя тоска.
14.11.09
Туман и сырость накатились
Туман и сырость накатились вопреки
Законам логики, желания и жанра.
Гуляют волны неохотно у реки,
Как старики, кряхтят у киноленты кадра.
Природы сборище, заснувшее не к сроку,
Зелёно-серые одежды и тоска,
Скучает ветер, обдувая взоры сбоку,
Закоченевшие до синевы бока.
О високосная, безрадостная осень!
Тебе пою свои последние слова.
На бесконечность так похож год номер восемь,
Коль ляжет наземь, и его прижмёт трава.
Вечно зелёные побеги чьих-то мыслей,
Не покидает шум прибоя голова.
Озёрный берег, пляж морской зубами грызли,
Пережевали пережитое в слова.
Молчит камыш, от камыша остались листья.
Знамёна башен в тех чертах я усмотрел,
Но аналогии к чертям: хватаю кисть я
И обвожу границы сладострастных тел.
Сыреет холст от ветра и тумана,
Сырые мысли снова спрячу в рюкзаке.
Всё ж ты странна, восьмая осень, но желанна –
Моя страна привыкла здесь к твоей тоске.
30.11.2008
Первый снег
И снова вечер, снова первый снег,
Мотив беспечности, очередной разбег.
Люблю твой холод, как скрипит мороз.
Печали повод – отклик летних гроз.
На провода налип портрет взошедших звёзд,
Не слышен птичий крик из ласточкиных гнёзд.
Но не скучаю я по солнечной жаре
И, честно говоря, не плачу о поре,
Когда цветут сады, иль падает листва.
Зима, с тобой на ты седая голова.
Очередной разбег, ты – новый чистый лист,
Ты – самый первый снег, ты – моей жизни приз.
Падаешь сверху, падаешь вниз,
Ровно ложишься на землю.
Под одеялом вечерний каприз,
Спит утомившийся осени лист.
Я тебе, я тебя внемлю!
11.11.07
По-моему, это декабрь…
По-моему, это декабрь.
Так холодно, окна морозят,
Но светом играет фонарь,
И сани, и хлопья, как встарь
Нам души повыше возносят.
По-моему, это зима.
Темно, не успели проснуться,
К морозному треску глава
Привыкла и молвит слова
Про то, как бы в лето вернуться.
По-моему, это конец.
И лето победы дождётся,
Но календаря свой венец,
Когда новогодний певец
Зажжёт потускневшее солнце.
По-моему, это пожар.
Сойдутся все близкие лица,