Утром, стоя у кофемашины, я услышала из коридора громкий голос Дмитриева:
– Вилка, где мой халат?
В ответ раздался визг.
Я вышла в коридор.
– Шлафрок в санузле на стойке, там, где всегда.
Степан, стоявший ко мне спиной, обернулся и попятился.
– Это кто?
– Прекрасный вопрос, – хмыкнула я. – Разрешите представиться: хозяйка квартиры, Виола Тараканова, под псевдонимом «Арина Виолова» пишу детективные романы.
– А в твоей ванной тогда кто? Почему она в твоей пижаме? – недоумевал Степа.
– Там должно быть пусто, – ответила я, подошла к двери и распахнула ее.
Стоявшая у раковины женщина, на голове которой был тюрбан из полотенца, завизжала.
– Фаина, зачем так орать? – осведомилась я.
– Думала, опять мужик прется, – выдохнула сестра. – Влез без стука!
– Почему ты в этой ванной? – задала я вопрос.
– А какой надо пользоваться? – растерялась новоявленная родственница.
– Той, что прилегает к гостевой спальне, – пояснила я. – Ты находишься в моем санузле. Да еще нарядилась в мою пижамку.
– Прости, пожалуйста, – смутилась младшая сестра, – я думала, в квартире только один душ. Костюмчик висел на крючке, я решила, что ты его мне приготовила, на боку бирка не отцеплена.
– А ведь я показала тебе вчера все необходимое, – напомнила я.
– Извини, забыла, – призналась сестра. – Ты же не сердишься?
– Конечно, нет, – ответила я. – Чистый халат ждет тебя в другой ванной.
– Эта пижамка такая красивая, – вздохнула Фаина. – Розовая, принт в виде кошек… У меня такой никогда не было. Дорогая, наверное?
– Нет, – улыбнулась я, – если она тебе нравится, то забирай ее себе. Пижама новая, я купила ее в субботу и ни разу не надевала. Даже, как ты правильно заметила, бирки не отрезала.
– Ой! Спасибо! – обрадовалась Фаина и сдернула с головы полотенце. – Мне так неудобно… Ты такая добрая, внимательная, не жадная!
– Ты покрасилась? – спросила я.
– Да, – кивнула Фая, – решила стать такой блондинкой-блондинкой! Встала специально сегодня пораньше. Мне идет?
– М-м-м… – пробормотала я. – Цвет красивый, глаза стали ярче. Но, понимаешь, ты вовсе не белокурая. Ну прямо вот совсем не блондинка.
Фаина, стоявшая лицом ко мне, развернулась на сто восемьдесят градусов, глянула в зеркало и завопила:
– Кто там? Чье это отражение?
– Твое, – пояснила я.
– Почему я похожа на ворону? – орала гостья.