Москва – российская столица,
Особый в этом смысле «континент»
Здесь существует все!
Здесь дух обманутых людей,
Бегущих на последнее метро,
С охапкой скомканных идей.
И я, на переходе станций-судеб.
Кузнецкий пуст,
Часы пробили час,
И ночь уже владеет всем.
Я будто здесь иду в последний раз,
Прощаюсь с вами,
Столбы подземки.
Я жду ее,
Стою у стенки,
Просвечиваю встречных как рентген.
Как мне нехарактерна эта стать
Так ждут солдаты сдачи в плен,
Когда им некуда бежать.
Ты не пришла.
(а может я и вовсе опоздал)
Не велика беда,
И нет причин звонить и узнавать.
Все просто,
Словно формула воды.
Таких в столице миллиона два,
Не так, так эта, не эта
Так множество других.
Последую совету Волонда
Просить не нужно,
Все и само собой придет.
И даже если очень-очень холодно
Когда-нибудь
Растопиться несчастий лед.
Пока влюбленные сердца
В порывах страсти мяли части тела
Я шел по темной улице
И думал где купить пивца
Чтобы запить мое несостоявшееся дело.
Метро закрыто.
Иду пешком, рифмую вечер в голове
И наслаждаюсь красотой ночной Москвы.
Поэт всегда быть должен наготове
Кричать и петь
Как будто он последний из живых.
А смерч времен бежит вперед,
Недели, месяцы, года как миг,
Эй! Вечности идущий пароход,
Услышь и мой последний крик:
«Я звонкий поэт мегаполиса,
Сегодня я его собака поводырь!
А он не видит даже моего лица
Его работа обращать надежду в пыль,
Мечты перерабатывать в озлобленность,
Всех тех,
Кто не сумел приспособиться.
Кому плюют усталую душу,
Кто думает, что никому не нужен.
А вы оденьте милые,
Одежду воли,
Цементом брони,
Отгородитесь от ненужной боли,
Которая проходит
Как рана на ладони…»