401—500. Стихотворения - страница 2

Шрифт
Интервал
И мне нисколько не обидно…
Я забыла, не люблю…
Ну и что ж…
Снова себе вру…
Нас сгубила эта ложь…

О той, которая больше не пишет стихи…

«Я тоже когда-то давно стихи писала…» —
Тяжкий вздох, память зажгла глаза – и тишина.
И тихая мысль: «Я могла стать, как ты… Но не стала.
Я слишком боялась того, что останусь одна.»
Снова горестный вздох, взгляд, вперенный в пол…
«Эх, когда-то жила! /А теперь я мертва…/»
Силясь что-то нарисовать, ручкой царапаешь стол.
Счастливая жизнь, долгожданный покой – слова.
А за словами их суть – без гроба, но та же смерть.
«Я писала стихи. Это было давно…»
Побоялась от стада отстать, не успеть…
А душа не боялась и выпрыгнула в окно.

Депрессивное…

Спешила спасти людей…
А теперь мне в жизни просто нет места.
Другие жили как все, а я искала счастье для всех…
По сравнению с ними я стала сильней…
Я только одна… ветра лишь вольного невеста…
С неба рушится солнечный смех…
В зеркале отражается красивая, стройная…
«Крылья в стирке, нимб на подзарядке…»
Только в чёрном, как в доспехах от серости.
Измождённая ненужными никому войнами…
У которой в самой глубине что-то не в порядке…
Разрушенье приходит с появлением смелости…
Потерянные страхи выжигают снег…
Снег плавит землю. Земля похоронит меня.
Ожидание счастья слезой упадёт с век.
Я всем дарила тепло, но мне самой не хватило огня…

Для мифической девочки

Я сочиняю стихи для мифической девочки,
которой, наверное, сейчас так же плохо,
как было мне. Когда-то. Теперь…
Хочу сказать ей: «Не грусти. Пройдёт.
И снова хватит сил для вздоха…
Ты, главное, в это поверь!»
Я ей так скажу, а сама не поверю,
Потому что разбилась о чувства вдребезги,
Не спасла себя… Впрочем, я и не стремилась.
Так хорошо уметь верить всем: и человеку, и зверю.
И не думать о том, что все они когда-нибудь предают.
Я очень верила, когда смертельно влюбилась.
Опустошение, безразличие к миру, как ни странно, живят.
И в темноте нет уже страха, а только покой.
А я никогда не меняюсь, чего бы мне это ни стоило.
Мифической девочке я скажу, что и все говорят.
Но я скажу искренне. Я неискренняя только с собой.
Поэтому мне слова не помогут, как и ей… этой мне.

Жил волк с душой романтика

Слова пустого месяца мерцают в небе сумрачном,
Огнями скалят звёздочки клыки свои звериные.
Из дома выйдешь – станешь уличным…
А сильные всегда легко ранимые.
Прижмуришь лужу фантиком
Следующая страница