Тёмное, потускневшее серебро. Кажется, его надо
натереть? И ведь не загуглишь, чем лучше
чистить. Как уже было сказано — горы пыли. Книги. Остатки еды.
Тряпки какие-то... А окна! Огромные окна в готическом стиле грязны
настолько, что сквозь них не пробивается свет. С люстры свисает
паутина. В замке наверняка и мыши есть...
Фея чихнула, и злое колдовство замка на мгновение
как будто рассеялось. Я немного пришла в себя. Мой саквояж тоже
чихнул. Неужели пыль и туда просочилась? Или Букля услышал мои
мысли? По крайней мере, теперь ясно, куда подевались горничные
лорда Харди — мумифицированные тела несчастных наверняка погребены
в недрах необъятного хлама. Что если, разгребая завалы, я на них
наткнусь?
Мамочки.
Настоящий замок Синей Бороды! Нет, правда... Харди —
маньяк. Убивает горничных, а логово своё не убирает, чтобы запутать
следствие. Разве можно здесь найти какие-то следы? А Джек
Потрошитель явился за мной и феей из милосердия — убить до того,
как мы сюда попадём, чтоб не мучились.
Странно, но сам Синяя Борода (простите, лорд Харди)
одет был чисто и опрятно — туфли блестят. Магия, не иначе. Ох,
не нравится мне всё это. Совсем не нравится! Лучше бы я попала
в лапы похотливому судье. Мы бы с Буклей придумали, как с ним
справиться.
— Добро пожаловать домой, милорд.
Из темноты выплыл, шаркая и подволакиваю ногу...
дворецкий. Я сразу поняла, что это именно он. В белоснежных
перчатках, седой, старый и преданный. Такой... Идеальный образ.
Именно он в известном анекдоте открывает дверь и говорит: «Темза,
сэр!».
Старик появился будто из ниоткуда, но оно
и понятно — он-то знает замок как свои пять пальцев. В этой мрачной
обители грязи наверняка полно сюрпризов — потайных дверей, шкафов
и прочих хитростей. Вот так примешься книжки протирать и всё...
Замуровали.
Нет, так не пойдёт. Не знаю как, но нам с Буклей
нужно отсюда сматываться. И ведь не хотел же он меня брать! Давал
шанс. Точно. И как это я сразу не догадалась? Он даёт жертве самой
выбрать свою судьбу.
— Грегор, фея — наша гостья. Размести госпожу
в лучших покоях.
— Слушаюсь, милорд.
Крылья «гостьи» светились золотой пыльцой, выглядела
она уже не такой бледной. Должно быть, пришла
в себя.
— Я...не гостья, — фея
протянула Харди свиток с печатью. — ДейзиБеллс, к вашим услугам,
милорд.