Фокусирую взгляд на РБМ, и через миг
выскакивает алый текст.
РБМ — рейтинг боевой
мощи, который складывается из суммы ваших параметров, способностей
и экипировки.
Понятно, и чем больше число, тем
сильнее человек или зубастая срань. Можно обоснованно мериться
письками.
“Слышь, лошара, чё такой РБМ
низкий? Ты кто, ваще, по масти?”
Прямо с нежностью вспоминаю своё
детство в Ново-Архангельске. Там таких одноклеточных гопников полно
было.
А ещё возникает вопрос, почему у меня
циферки на 3.6 единиц выше. Допустим, у Джейка не было
Оценки. Загадочный меценат не посчитал его достаточно
безжалостным. Однако меня смущает неполное число. Если бы разница
была 4 единицы, звучало бы логично. Не хватает ещё какого-то факта.
Какой-то переменной.
Дальше перевожу глаза на следующий
непонятный термин.
Ранг — позиция в иерархии
Сопряжения.
И всё? Неизвестный
собеседник молчит. И всё.
Дальше.
Ступень — этап развития
параметра от наименьшего F до наивысшего S.
F->E->D->C->B->A->S.
Странный порядок.
Уже другим взглядом я смотрю на
Мастерство Стрелка с его пиковой ступенью S. Осталось лишь
добраться туда. Ну Хранилище со ступенью С тоже не
шутка.
Звезда — подэтап в
развитии параметра от одной до пяти звёзд.
Типа собери пять звёзд на погоны и
повысишь параметр от F до Е? Так, что ли? Ладно, а Аркана у нас
это…
От праздных мыслей отвлекают шуршащие
звуки снаружи. Кто-то явно крадётся по мою душу со вполне чётким
гастрономическим интересом. А ничего полезного прямо сейчас я так и
не выяснил.
Вытянутая рука с револьвером слегка
подрагивает, но я не сомневаюсь в своей способности вышибить тупые
мозги оголодавшему ксариду. Вот только после грохота выстрела, сюда
сбегутся его товарищи. Если они уже не бегут.
С кряхтением я переползаю в ближайший
к дверце угол. Так, чтобы меня не было видно снаружи за выступающей
стеной.
Каурый Рокки нервно жуёт свой овёс
вперемешку с сеном. Понимаю, заедаем стресс. Уважаемо.
В голове формируется план, созданный
из говна и палок, но другого у меня сейчас нет. Поэтому, сцепив от
боли зубы, я осторожно вытаскиваю из петель свой ремень. Кобура
остаётся лежать на полу.
Шаги становятся всё громче, а я вижу
приземистый силуэт. Его тень, сформированная светильником, горящим
позади ксарида, вытягивается внутрь денника.
Слегка наматываю на кулак ремень,
оставляя металлическую пряжку во второй руке. Стараюсь дышать
беззвучно, но уши улавливают шум. Тварюга принюхивается, наверняка,
к моей крови, обильно стекающей по штанам.