— Ага. Так класс где получил?
— Дерьмо! Вот заладил! — взрывается
Клетус, и ствол начинает выписывать восьмёрки. — Хероёбины какие-то
полезли ко мне на ферму вчера! Ну, мы их с Билли Бобом перестреляли
к чёртовой матери! Да только сожрали его, — он отводит взгляд и
часто-часто трёт нос, даже ружьё на секунду опускается. — Либералы
это, я так думаю. Или ниггеры.
— Что именно? Сожрали Билли? —
уточняю я.
— Ты — тупой? Вроде белый. Мож, ты —
грёбаный католик? Или пидор?! — усы реднека аж топорщатся от
злости
— Мимо.
— Да? Ну, посмотрим. Хероёбин
выпустили! Либералы или ниггеры, я так думаю. Шоб нас всех извести!
Смекаешь?
Наша беседа начинает утомлять.
— Угу. Про класс-то расскажешь?
— Богом клянусь, я тебе ща мозги
вышибу, если с лошади не слезешь! — орёт Клетус и даже забывает
вставить свою любимую присказку. — Выворачивай карманы! Лошадь!
Баксы! Оружие!
— Окей.
Я перекидываю ногу через седло и
спрыгиваю с противоположной от него стороны. На миг круп коня
закрывает меня, и в движении я активирую Спурт.
Коснувшись сапогами земли, продолжаю
движение вниз и падаю на колено. Грохочет кольт прямо под брюхом
Чарли. Запястье руки моего нового друга-интеллектуала на рукояти
двустволки взрывается. Ошмётки мяса и кожи, брызги крови — всё это
пятнает ему грудь и комбинезон.
Орёт Клетус. Испуганно ржёт Чарли. А
я молчу. Тут и без меня шумно.
Успокаиваю коня парой движений, не
спуская глаз с упавшего на задницу реднека. Тот баюкает культю и
скулит. Приблизившись, пинаю двустволку подальше и в пятый раз
задаю один и тот же вопрос.
— Я всё же хочу узнать про твой
класс. Как ты его получил? Подробно.
Дуло револьвера наводится на пах
бандита, и в его глотке замирают готовые сорваться слова.
Наверняка, необдуманные. Что-нибудь про меня и мою маму. Возможно,
про ниггеров и либералов. Сложно сказать.
— Я… я, когда хероёбин стрелял…
— Да?
— В какой-то момент текст выскочил,
значит. Заумный. Городские пидоры писали, я так думаю! — даже в
этот момент не упускает своё Клетус.
— Вспоминай, что там было. Давай,
старина, я в тебя верю.
— Что-то типа… Эээ… По разбору, нет,
по… — он беззвучно шевелит губами.
— Анализу?
— Да. По анализу ваших… эээ… действий
вами был получен… Нет! Присвоен! — он трясёт головой. — Вам
присвоен класс Стрелок.
— Прямо навязали класс?
— Можно было отказаться, — дёргается
Клетус.