Типа, замаскировались.
— У меня нет лондонской визы, мистер Безымянный, - кричу в спину всем троим, когда слаженной шеренгой идут к двери.
— Это совсем не проблема, мистер Эр.
Когда дверь за ним закрывается, откидываюсь на спинку кресла, задираю голову к потолку и фантазирую о том, как мог бы провести сегодняшний день. Рвануть в клуб, набраться там до потери сознания? Вызвонить Ангелочка и натрахаться до пустых яиц? Или, может, просто выспаться?
Закрываю глаза.
Отпускаю мозг, чтобы голова сама решила, чего ей хочется, и договорилась с телом без моего участия. Я так вымотался со всеми этими кодами, цифрами и игрушками в шпионов, что мыслительных способностей хватит разве что на написание парочки СМС.
Ангелочку.
Или нет?
За закрытыми веками мелькают неясные образы: полуголые девицы, бассейны, ванны из шампанского, пистолеты и гангстерские золотые цепи толщиной в палец. Когда работаю, люблю, чтобы по телеку крутились яркие картинки под американский рэп. Мне так лучше думается.
А когда «переберу» с фоном, потом неделю это дерьмо торчит в башке, и иногда вообще не понятно, где реальность, а где судороги уставшего серого вещества.
Но за всей этой мишурой и блестками есть что-то еще.
Фигура. Силуэт.
Идеально ровная спина, полуповорот головы с острым вздернутым подбородком, неоформленные губы.
Я мотаю головой, пытаюсь выбраться из кресла, чтобы сделать себе чай и вырубиться на пару суток, но сила притяжения утаскивает обратно.
В моих фантазиях силуэт Страшилки становится более оформленным.
Приближается.
Наклоняется, и я почти чувствую прикосновения призрачных пальцев к моим лежащим на подлокотниках кресла рукам. Она словно приковывает меня, лишает воли и способности сбежать. Фантазия, но я пасую перед ней, как слабак.
— Анфиса, - тяну нараспев, из-под ресниц наблюдая за тем, как сверкают ее глаза. – Брысь из моей головы.
Она молчит.
Только проводит языком по нижней губе, и я болезненно стискиваю зубы от острого желания сделать то же самое.
Но я ведь не совсем спятил.
Ее нет здесь.
Она лежит в постели Островского: чопорная, правильная, пахнущая ладаном как монашка. Вся такая идеально чистенькая, что в ее сторону страшно дышать.
Какого хрена я ее не трахнул?
Она же была совсем рядом, здесь – только бы пошире развести ноги.
Откидываю голову до болезненной тяжести в затылке, расстегиваю молнию на джинсах.