Когда тебя полюбят все вокруг,
А рифма из тебя течёт как мёд,
Не льсти себе, с собой будь честен, друг,
Ты не поэт, скорее – Стихоплёт.
Когда приятель отвернётся вдруг,
Как будто бы тебя не знал во век.
Когда на улице, прервав движенья круг,
Тебя обнимет незнакомый человек,
То значит путь твой – босиком и по углям.
И будет ли в конце пути рассвет,
Не знамо ни врагам и ни друзьям,
Лишь потому, что ты теперь – поэт.
А если в темноте лежит твой путь,
И ты лишь чувствуешь присутствие людей,
Хотя из темноты пожёстче пнуть,
Тебя стараются ногами побольней.
Твои стихи- мулета для быка,
Хоть их, увы, не спрятать за спиной,
И знаешь ты уже наверняка,
Что доли не дано тебе иной,
Смирись, тебе при жизни не найти,
Мерила понимания стихов,
В день завтрашний они должны уйти,
А ты в сегодняшнем не разорвёшь оков.
Останется вопрос, непостижим:
Бессмертна ли у гения душа?
Лишь только этот путь длинней, чем жизнь,
Но он короче лезвия ножа.
16/03/16