Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2016 - страница 23

---

---

Ни Бога, ни свободы,

Прожить изрядный век

Предчувствием одним?..

* * *

Брожу по дорожкам парка,

также как прежде – ты,

И от этого сходства

испытываю подобие кайфа –

В стране футбольных болельщиков,

наркодилеров, гопоты

И распространителей гербалайфа.

А ты издалёка

«Приезжай, – говоришь, – люблю,

Помню, тоскую

и в настоящее время холост».

Что мне ответить?

Каждому кораблю –

Своя засада.

И хоть у тебя

такой волнующий голос,

Видимо, мне здесь, одной

садиться на мель,

Чтобы не привыкать

ни клянчить, ни суетиться.

Тем более в парке (ты помнишь?)

твоя индевеет ель,

А рядом (ты слышишь?)

твоя бесчинствует птица…

Чужой

Он был учителем пения.

Он и теперь поет

Бравурные восточные песни

Московскими вечерами.

Мы раскланиваемся.

Я отдала его детям

Игрушечный вертолет,

Чего не одобрил сосед –

Тоже приезжий, но «свой»,

Из более ранних.

А тот, «чужой», подметает мой двор

И старательно колет лед –

За неясное будущее

И крышу над головой.

И, возможно, при случае

Он меня не убьет,

Но тогда –

Не убил бы свой.

* * *

Пришла весна.

И крошечные люди

Дождинки обрывают, словно груши,

С еще не пробудившихся ветвей.

И плачу я.

И крошечные люди

Поспешными горячими руками

Кидают слезы в общую корзину,

Еще не зная их соленый вкус.

* * *

А домик, что мы снимали,

ты знаешь – давно сгорел,

Что дачной округе

добавило, действительно, лоску.

И загнанно смотрит бомжиха,

боясь спросить папироску, –

Ну чистое чудо в перьях,

на которое разрешили отстрел!

Лишь солнце,

ныряющее в поле как в озеро,

всё так же красным –

Красно.

А картофельных грядок нет и в помине.

Новодел победил бы

в этой тихой благородной низине,

Когда бы не церковь,

построенная крепостным…

* * *

Утро

Цвета солнца, дачи, салата,

Располагающее к успеху.

Утро,

Когда молоденького солдата

Вновь провожает невеста –

Неизвестно на чью потеху…

Неужели

Мы рождались, учились в школе,

Жили дальше,

Временами судьбой довольны,

Для того чтоб узнать:

Сколько ни выкашивай поле –

Из него все равно

Прорастают воины…

Курильские острова

Дай бог – еще раз, без обмана,

Спастись от любви, от тоски,

Где впалые щеки вулканов

И сопок седые виски!

Щедра океанская милость,

Что держит корабль на весу…

Нет, сколько бы ни приходилось

Бродить по лугам и в лесу,

Тонуть в затухающем небе

И облако брать на таран, –

А все ж в океане виднее,

Который из нас – океан.

* * *

Август. Полдень. Ёлок вереницы.

Три недоразрушенных избы.

Следующая страница

---

---