Еще сто шагов.
Уже на тысячу больше, чем я думал, могу пройти. И упаду.
Совсем. Мордой в грязь. Рука тянется к небольшому мешочку на шее,
будто он может помочь, защитить. Но, увы, это я должен оберегать
его, а не он меня.
Девяносто девять шагов.
Нет, никто не сказал, что потом будет привал. Это та
цифра, на которой моя воля сломается.
Тема Листьев нашла своих адептов, немного, но кому-то это
стало интересным, так что продолжим:
Девяносто восемь.
-- Сойр! - Обогнав меня уже больше чем на десять метров, Блайд
останавливается и окликает сержанта.
Девяносто семь.
-- Впереди не легче. - Эти слова должны еще больше ослабить
меня, лишить хотя бы призрачной надежды на скорый отдых. Должны,
наверное, но мне все равно.
Девяносто шесть.
-- Серж! Берите вправо, тут разлив мути и мне не нравятся вон те
пузыри на поверхности. - Поднять голову и посмотреть о чем он? Нет,
это сложно.
Девяносто пять.
Болезненный тычок в бок, и я бы упал, если бы не
рука сержанта, схватившая меня за воротник.
-- Дегенерат! Ты не слышал? Вправо!
А, ну да.
Девяносто четыре.
Ненавижу Бурый Источник и этот его вечный туман. До
костей пробирает, а ведь сейчас середина лета и солнце еще не
зашло.
Девяносто три.
Если я подниму взгляд вверх, то не увижу не то что
дневного светила, а даже намека на него. Кругом влажная, противная,
мутная взвесь. Бурый туман.
Девяносто два.
Этот туман вверху, слева и справа, он впереди и
сзади. Дальше двадцати шагов не видно ни зги.
Девяносто один.
-- Мориус, обгони эту черепаху и прикрой Блайда!
Как у него остаются силы, открывать рот, командовать,
следить за всем? Это выше моего понимания.
Девяносто. Ровно.
Шлеп, шлеп, шлеп. Легкий толчок в плечо и я
чувствую как заваливаюсь на бок. Не поднять головы. Кто меня
толкнул?
-- Не падать! - Чья-то сильная рука подхватывает меня за шиворот
и ставит на ноги.
Восемьдесят девять.
Спасибо, сержант, я бы не встал уже. Это просто
мысль, не слова. На них не осталось сил.
Восемьдесят восемь.
Впереди меня кто-то идет. И это не Блайд, у этого
сапоги чище и из более светлой кожи. Поднять голову, посмотреть? К
Истокам любопытство, кому надо тот и идет.
Восемьдесят семь.
Перед глазами круги. Пока белесые, как станут
алыми, значит дело совсем плохо.