Атмосфера, погружающая читателя в текст, это тот
важный момент, о котором я еще не упоминал. Но мне тяжело об этом
писать, так как для меня самого это понятие эфемерно, я не знаю
принципов которые точно приведут к построению атмосферной истории.
В инете можно найти много советов на эту тему. Но этот аспект
настолько тонок и неуловим, что даже следуя этим советам, написать
атмосферную вещь, которая именно что “погружает” и даже завершив
чтение, ощущаешь это послевкусие еще долго - это удача даже для
самого опытного и маститого автора.
Возможно в этом вопросе я просто неопытен и мало что
понимаю. Да, что возможно, так оно и есть, а раз так, то и советов
давать не буду.
Для меня вот в моем творчестве, самая удачная атмосфера
получилась не в Тактике, ни в Суррогате и не в А-прогрессоре, а в
небольшой НФ повести, всего на 110+ тысяч знаков. Я о “Пухе”. Когда
писал “Бочонок”, то реально ощущал это “авторское погружение в
текст” о котором упоминают многие мэтры. Полное погружение и по мне
именно из-за этого и получился столь атмосферный рассказ. Я его
кстати вчера перенес на АТ, все кто хочет может ознакомится, он в
свободном доступе.
Спасибо за то что читаете мои тексты. Пойду я писать
проду.
Пятьдесят девять.
Ненавижу болота. Всем сердцем.
Пятьдесят восемь.
Это вроде кто-то мне говорил, совсем недавно? Не важно.
Прощупать путь впереди, вытащить ногу из трясины, переставить
её.
Пятьдесят семь.
Ни один Отряд за всю историю Корграда, не маршировал по
его улицам. Никогда ранее, за почти двух вековую историю моего
города.
Пятьдесят шесть.
И вот десять дней назад, разбитый корабль, со знаменем
Древа Пейтер, вошел в городской порт.
Пятьдесят пять.
Народу на набережной собралось - тьма. И я в первых
рядах.
Пятьдесят четыре.
Конечно в первых, я не мог иначе. Это же Отряд! Легенда
из сказок. Сказок, которые когда-то, вечность назад, читал запоем.
Сколько себя помнил. Даже мое первое воспоминание и то связано с
книгой.
Пятьдесят три.
Чернильная душа, это точно про меня.
Пятьдесят два.
-- Никогда не видел, настолько бесполезного мага! - Рык сержанта
за спиной.
Пятьдесят один.
Я не маг, я начертатель. Это иное. Совсем иное. Да и без
Защитника, мои силы… их почти нет.
Пятьдесят.
Был начертателем - артефактором, неделю вечности тому
когда-то.