“Прятаться от смерти, когда гибнут молодые? Зачем? Кому я
нужен? Так-то оно лучше будет…” - было моей последней мыслью
перед тем, как я перестал ощущать себя.
*****
Без малого три дня все народы Синцерии обсуждали странное
явление, возникшее в ночных небесах. Ещё никогда не приходилось
видеть таких красивых и тревожащих вспышек света, искрами улетающих
за горизонт. Казалось, что сами звёзды сорвались со своих мест,
закружившись в завораживающем танце, а луны подмигивали им в такт,
с трудом оставаясь там, где им суждено было быть. Поползли слухи.
Одни провидцы говорили, что близится конец мира. Другие же
предрекали его расцвет, рьяно доказывая, что Даркан Вершитель и
Эрина Милостивая опустили свою благодать на всех людей без
исключения… кроме тех, конечно, кто встал на Тёмную сторону
Двуликого Хирга, полностью отринув его Светлую. Споры велись
ожесточённые, иногда перерастая в небольшие потасовки. Но как бы то
ни было, эмоции от случившегося постепенно блёкли, а добывать хлеб
насущный приходится при любых знамениях, поэтому скоро жизнь вошла
в привычное русло, и почти никто не обратил внимания на маленькую
звёздочку, упавшую с небосвода на восьмой день гертатора 5155 года
от сотворения мира.
Не обратили внимания, а зря… Седьмая - последняя душа жителя
Земли переместилась в новый мир, догоняя души остальных своих
земляков, появившихся в небесном светопреставлении три дня назад.
Позади, в ниточке её огненного следа разрушался мост, связывающий
два Измерения. Семеро людей из покорёженного на коварной алтайской
дороге автобуса начали свой путь в неизведанное.
Даркан Вершитель - верховный бог Синцерии, был доволен. То, что
он готовил несколько сотен лет прошло, как и задумывалось. Теперь
стоит только внимательно наблюдать за происходящим, оставив всё на
откуп людей. Справятся или нет - другой вопрос, но давать миру
больше того, что он заслуживает, не в правилах Даркана. Это
понимали все боги. Понимали и… готовились исподволь влиять на
события, чтобы развернуть их в свою пользу.
2.Пробуждение
Голова раскалывается от боли. Стальной привкус во рту и мутит
так, что боюсь вздохнуть, чтобы не стошнило. Тело трясётся в мелком
ознобе. Лежу, не открывая глаз… Кажется, приступ отпустил и
становится лучше, раз могу хоть что-то чувствовать и мыслить, пусть
и путанно. Надо всё-таки доползти до телефона и вызвать врача, раз
смерть брать не хочет.