Самголос:
– Мост там. Мост – прошлое. Здесь строят новый. Воем. Выем.
Плотина спешная, осипшая, насыпная. Спи песок! Кипит, рябит работа. Навалим алым плиты. Орущие груды щебня. Снуют размашисто машины. Опять сломя голову бежит Спех. Ломая ноги. И споткнувшись, как вкопанный остановился. В плотине прогал, бурлит вола, – не перебраться.
Сменолиц:
– Тут, как видишь, не пройти (смеётся)
Спех: (в отчаянии)
– Но как попасть туда?!
Сменолиц:
– Есть ещё подземный переход.
Подземный переход. Уверенный глянцевый простор. Стеклянная чистота. Всё выложено светлыми, как лето, плитками. Стены с цветистым ласковым узором, хитрым, как бегущие стихи. В узорах рыхло зевают розы.
Самголос:
– Красота, удобство! Но зачем же под рекой, когда над рекой скоро будет мост? Убежище что ли?
Но Спех по убежищу бежит уже. Ему некогда думать. Вот сейчас он выбежит из под земли. Увидит часы вокзальные. Неужели опоздал.
VI. Подворотня. Ум тьмы
Разум – подземный переход от страха. Пещеры мысли. Удежище от будущего. Разум под сознанием. Разум – самый дикий инстинкт. Самый молодой ещё. Не отшлифованный тысячилетиями, миллионами лет. И самый низменный – по назначению. Вниз от мечты рождённой чувствами и рождающей чувства и ощущения.
VII. Рост рока
Из под земли выбегает Спех.
Льётся улица жемчужно-дождливая. Томные завесы сизых слёз волнуются бледно дрожа. Журчат непрерывные ожерелья прохожих. Пухлыми искрами нанизаны воды звона.
Через улицу вокзал. Стеклянная, слепая, лютая клетка – бочка – ночка крыши. Дремотно-белозубая колоннада развершая разорённую пасть – спать посередине. Каркающий робкими коробками корабль блеющего блеска, скуласто проглотивший изящно спящее шествие неба.
На вокзальных часах остаётся одна минута.
Если б можно добежать до вокзала напрямик, то он ещё успел бы! Но как пробраться сквозь толпу? Не просунуться в её суету. Не переждать каждого. Люди льются как из ведра – плотной, настойчивой струёй.
Отчаяние. Кочка в болоте.
Внезапное тепло. Серые добрые пропасти глаз, пропасти покоя. В отчаянии ночи, сразу утро стронулось. Это возникла Умима.
Она ни на кого другого, только на себя похожа. Но она смутна, как сквозь синее сонное молоко.
Но ради неё ведь он живёт! А она, оказывается, ради него.
Она молчит и проходит – протекает мимо. Исчезая, тая, разливаясь. Но он то знает для чего она пришла. Сказать сказку покоя!