Устала петь златая лира,
Где были реки – лёг песок;
В тени далёкого кумира
Стоит ревнительный знаток.
Он любит стиль велеречивый,
Внезапной мысли глубину,
Амбициозный и ворчливый
Находит в старом новизну!
Седой, в поношенном берете,
Сквозь близорукие очки,
Он зрит в сегодняшнем поэте
Не слог – занозы и сучки!
Талдычит: «Рифмою хромою
Не показать великих дел!»
И смотрит с ревностью слепою
На тех, кто созидать посмел!
Мол: – Феб, лукавый врачеватель
Давно покинул небосклон;
Евтерпы сладостной терзатель
На пораженье обречён!
Рифмуют ныне «Лето» – «Лента»,
«Десерт» – «Банкет», «Абсент» – «Привет».
Но торжество эксперимента
Не будит чувственный ответ.
Душа меж строк читать умеет
И созидать щербатый слог
Проблемы нет – им всяк владеет —
Охотник, дворник, фермер, кок.
Талант – что нож за голенищем,
Он резок, гибок и остёр —
Певец, художник и актёр
Не могут жить в томленье нищем!
Но: кистью мало кто рисует,
А вот стихи слагать рискует
Любой, умеющий писать.
Ведь мнится – просто рифмовать!
…Забыта золотая лира,
Где были реки – лёг песок!
В тени далёкого кумира,
Махнув рукой, умолк знаток…
…