Я рисую огонь. И простой карандаш,
И акрилы металлик пытаясь освоить.
Я рисую летящий за ангелом плащ
Из огня… А душа в нетерпении воет,
Как собака: огонь мне дается с трудом.
Он вполне узнаваем – мне этого мало.
Узнаваемость здесь – совершенно не то…
Мне бы звук передать, что тогда услыхала:
Ветер пламя ласкал, заплетая собой
Эти сполохи, словно знамена над битвой…
Мне бы суть ухватить, а уж метод – любой..
И итогом должна оказаться молитва,
Только в красках… И бросить уже не могу,
Потому продолжаю с упорством маньяка…
Я «Поэмой луча» этот труд нареку,
Лишь бы в цвете добиться искомого знака —