— Ну, если по-честному, ты был владельцем Бузинной
Палочки с того… с того вечера на Астрономической Башне и до того,
как мы попали в Малфой-Мэнор.
— И что, мне должно от этого полегчать? А вот не
легчает почему-то.
— Ты мне вот что скажи, раз уж легенду читал.
Допустим, я хозяин Даров Смерти. И что?
— И это все объясняет. Владение такими мощными
предметами неизбежно меняет тебя самого и твою
магию.
— Я не об этом уже, то есть, не совсем. Я имею в
виду: что я теперь такого могу, из-за чего стоило собирать Дары и
терпеть потом все эти стихийные штуки?
Малфой улыбается, и мне не очень нравится его
улыбка.
— Честно? Понятия не имею, Поттер. И подозреваю, что
никто не имеет.
И что, я должен этому радоваться?
Ночью мне снится Снейп. Или не снится. По крайней
мере, я обнаруживаю себя в том же полуосвещенном зале, где мы уже
дважды с ним встречались, и почти привычно сажусь за столик.
Профессор подходит чуть позже, садится рядом и пристально смотрит
на меня.
— Вы все-таки догадались про Дары Смерти, Поттер?
Очень жаль.
— Почему жаль?
— Потому что в таком случае я проспорил Альбусу. Он
утверждал, что Вы точно разберетесь в ситуации до конца года, а я
полагал, что хорошо если Вы к концу жизни поймете, во что влипли. И
прогадал, видимо.
— Кстати, а почему Вы так решили,
сэр?
— Почему я решил, что Вы догадались? Потому что Вы
здесь, Поттер, и при этом не при смерти, не в обмороке и не
усыплены насильно. Даже не бредите. Просто заснули и тут же
помчались обсуждать со мной последние новости — так
мило!
— Приятно, что я не умираю, как раз хотел об этом
спросить, но как это связано с Дарами Смерти?
— Очень просто, Поттер. До этого момента Вы не могли
попасть сюда, когда просто спали. А теперь Вы осознали себя
хозяином Даров Смерти, возможности ваши увеличились, Вы заснули и,
совершенно не напрягаясь, даже толком не осознав свое намерение,
попали в чужое посмертие. Я все еще выражаю недоумение по поводу
того, что из всех возможных вариантов Вы выбрали именно
мое.
— А можно было выбирать? — оживляюсь
я.
— До сих пор можно выбирать, — раздраженно вздыхает
Снейп. — Вы уже третий раз ко мне заходите, во всех сказках третий
раз — последний. Сколько можно-то, Поттер? Оставьте меня в покое
уже, сходите к кому-нибудь другому. Или еще как-нибудь
развлекитесь, только без меня.