Сажусь напротив. Украдкой рассматриваю стол и снова вижу распечатки моей рукописи. Значит, плохой.
- Как продвигается редактура твоей книги? - после этого вопроса Марк подвигает распечатки к себе и начинает постукивать по ним пальцами.
- Э-э-э… продвигается, да, - этот вопрос застал меня врасплох, поэтому приходится врать.
- Хорошо. Перешли мне сейчас то, что уже исправила.
- А-а-а… но… - я теряюсь еще сильнее, - дело в том, что я больше не работаю в Гугл-доке. Теперь у меня всё дома и… если честно, я пока мало что исправила.
- Значит, пришли вечером.
- Но я…
- София. Я жду от тебя текст. Сегодня вечером, - сухо чеканит он. - Всё, свободна.
В одном фильме я слышала, что политики советуют: «Если не имеешь власти - тяни время». Именно так и хотела поступить с Майером - тянуть время целый месяц, но не вышло. Мне нечего ему присылать, поэтому сейчас придется сказать то, что сегодня я говорить не собиралась. Только как это сложно! Я вздыхаю и рассматриваю родинки на своих коленях.
- София! - Марк стучит по бумагам еще громче. - Повторяю: ты свободна.
Я поднимаю голову, смотрю на него в упор и еле слышно произношу:
- Но вам ведь всё равно не понравится. Никакие исправления вас не устроят.
Майер изображает удивление. А может, и впрямь удивлен, что я начала с ним спорить.
- Почему?
- Потому что вы ненавидите любовные романы.
- Хм… ты действительно не понимаешь, в чем главная проблема, София?
Я-то понимаю, Марк. Главная проблема в том, что ты - самый ужасный человек на свете. Но сказать тебе это в лицо я, к сожалению, пока не могу.
- Дело не в том, что ты пишешь, - продолжает он. - А в том, как ты пишешь. Я подозреваю, что у тебя врожденный иммунитет к русскому языку, и ты зря занимаешь своё место, но всё-таки дал шанс доказать, что это не так. А пока - сплошное разочарование, - он берет из стопки верхние листы. - К примеру, первая глава. «Она фыркает», «по телу пробегает табун огненных мурашек». Слово «фыркает» повторяется в главе пять раз. «Табун» - два раза. Это что вообще такое - зарисовки из жизни лошадей? Или вторая глава: «Он захватывает мои губы своими…». Это что - фронтовая сводка?
Я краснею до ушей. Ладони становятся влажными.
- В общем, здесь что ни глава, то абзац. Такое впечатление, что тебя тошнило словами: «Он приближается сзади и словно нечаянно прижимается к моему телу. Протягивает руку за флешкой и медленно подвигает ее к себе. Я чувствую обжигающее дыхание на своей шее, а потом вдруг понимаю, что запонка его рубашки зацепилась за край моей шифоновой юбки и она стала медленно задираться. Выше, еще выше…»