Сижу в кафе аэропорта города Симферополь, на календаре 10 ноября
2015 года, довольный жизнью потягиваю пиво. А что, имею полное
право, всех собрал, в самолет посадил, сейчас попью пивка, дождусь
свой воздушный лайнер и спать.Проснусь, моря, мулатки (блин
палево), моря, жена, ребёнок: благодать. Поднимаю глаза, с экрана
настенной плазмы,грустный диктор произносит:
« …по последним данным полученным нашим послом в Египте, самолет
рейса 656 Симферополь - Хургада, потерпел крушение при заходе на
посадку аэропорта г. Хургада. В результате катастрофы и
последующего пожара, погибли 25 пассажиров и 3 члена экипажа…»
Дальше все как в тумане, куда-то звонил, мне что-то говорили,
куда-то поехал…
19 февраля 2016 года.
Очнулся от озноба и тягучей пустоты внутри. Поднял голову, ночь,
на небе звезды, накрапывает дождь пополам со снегом, ложится на
землю и подмерзает, блестящей, в свете звезд бело - серебристой
коркой. В правой руке, литровая, прямоугольная бутылка вискаря,
жидкости на дне на два пальца, левая вцепилась в надгробный камень,
пальцев не чувствую. Сижу на корточках, ног тоже не ощущаю, две
фотографии улыбаются мне светлыми, до боли родными лицами, а по
щекам катятся слезы.
Проснулся как толкнуло что-то, оглянулся, солнце в зените и
греет, ярко - ослепительно, как бывает только в Крыму зимой. Снег
уже почти стаял, а у соседней могилы кот охотится на скворца,
скворец сядет, два раза клюнет, только ему видимую пищу, кот
прыгает, резкий взлет, промазал.
Первая мысль - Сёма, а котейка была членом семьи, второй
ребенок, так мы всегда ее воспринимали. Резко вскочил на ноги и тут
же упал, насквозь промок, одежда: легкая куртка, простая рубашка,
кроссовки хрустит корочкой льда, тело вообще не мое. Кое-как
доковылял до асфальта, сначала еле переставляя ноги, затем все
быстрее и быстрее, мысль одна - быстрее домой, обнять,
накормить.
Добежал до конечки автобусов, 5-й километр, тело немного
разогрелось, извилины зашевелились, у бровки загорает пара машин с
шашечками. Рядом курят два мужика, лица сонные, небритые, видно,
ночью бомбили.
- Мужики до ЦУМа, только побыстрей! - просипел я неожиданно
тихо.
- Не бродяга, иди на топик (маршрутный автобус, местный сленг,
кроме Севастополя нигде не слышал), нахрен надо, после тебя чехлы
не отстираешь, - равнодушно уронил один, второй согласно
закивал.