- Артон!.. Артон! Ты жив, парень? Скажи что-нибудь! Слышишь? Мы
почти успели… Я успел, - прохрипел мой возможный освободитель.
Но вот мой ли? Тело-то не мое! И насчет освободителя – кому и
чему верить в подобной ситуации у меня никакой уверенности не было.
Почивший поклонник Аненербе в сандаликах что-то говорил про отлов
моей улетевшей души – я умер? Что меня связывает с этим молодым
телом, где его старое, то есть, наоборот, молодое сознание?.. Тьфу,
мистика с фантастикой. Ладно, перефразируя Владимира Ильича –
реальность, это то, что дано нам в ощущениях, а ощущаю я себя живым
и телом этим управляю.
Кстати, на имя Артон как-то странно откликнулась моя память… Или
не совсем моя? Но имя получается мне знакомо и, вероятно, моему
новому телу и принадлежит. А от самого Артона остались только
воспоминания – где-то в глубине теперь уже моей памяти. Так,
главное, не мудрить на этом этапе. Жив – отлично, не Констанция
какая – тоже хорошо. Где я нахожусь, статус моего нового тела –
ничего сейчас неизвестно. Значит, изображаем амнезию, благо, ее
объективная причина вон в углу отдыхает! Да и имя сходно с моим
настоящим – Антон, больше чем полвека – Михайлович.
- Кто здесь! – слабым голосом почти прошептал я.
- Артон, Артон! Это я! – искренне радовался собеседник.
- Артон? Ничего не помню… Меня так зовут? Что произошло? –
закинул я наживку про потерю памяти.
- Артон, что с тобой сделали? Этот ублюдок Онорий! Проклятый
чернокнижник! Я твой дядя - Тудор! Мне крепко досталось от этого
мозголаза, не могу подняться. Ты цел? Мои ближники мертвы, некого
позвать, остальные дружинники, надеюсь, добивают людей Онория на
стенах башни… Ты можешь двигаться?
- На руках и на ногах ремни, освободиться не могу. Вроде бы сам
цел, но голова как в тумане. Помню, как захвативший меня говорил,
что я помогу ему в ритуале. Что произошло, почему я больше ничего
не помню?
- Этот негодяй провел какой-то ритуал с твоим участием, но был
ослаблен после него. Это и помогло справиться с ним, но большой
ценой. Онорий захватил разум двух моих бойцов и натравил на нас же,
а сам еще и долбил нас молниями. Если бы он не поймал случайный
взмах алебарды своим горлом – боюсь все было бы еще хуже. Попробуй
пережечь путы, если есть силы
- Как пережечь? – если бы я мог дотянуться до чего-нибудь
пережигающего, то боль бы я уж вытерпел бы. Вот только тянуться –
ремни не пускают. Дядя у меня оказался или шутником или противником
логики.