Весна, ещё одна весна,
С печалями обручена,
Ты приходить не торопись.
Апрели, собранные в жизнь, —
Явители моих невзгод.
И ничего не изменить,
У слёз есть тоже свой черёд.
Ко мне апрелями идут
Зимы и осени томленья.
Апрель – мой календарный суд,
Прими стихом моё прошенье.
И всё, что выпадет на долю
Мою с проталинных недель,
Обжалуй – отпусти на волю,
Мой инквизитор, мой Апрель.
2011
Как будто я и не поэт,
А лапотник, солдат и пахарь.
Писать о горе – смысла нет,
О радости – давай на завтра…
А щас – не до стиха, мне надо
Молчать и делать свой кусок.
Теперь строка мне что награда —
За к месту спущенный курок
Я не могу писать стихи
Беда и боль порвали душу.
Прошу вас, почитайте их.
Я ж буду слушать…
буду – слушать.
Глаза закрою и в тетрадь
Уткнусь, как в мамкины ладони.
Найдите время, вам под стать
Мне, горемычному, напомнить
Всего лишь строчку – дальше я
Уж как-нибудь дойду до точки.
Какая всё же белая
Тетрадь поэта-одиночки!
Ну, разве можно в ней писать?
Как можно эту непорочность
Стихами взрыдными марать
И проверять её на прочность —
Такую белую тетрадь!
2010