– И женщины их тоже. Все бабы у них такие маленькие, худенькие. Такие, как ты, бледненькие. Чтобы место мало занимали, энергию берегли, кислород экономили. Природу-мать нашу, женщину. Не в обиду, Вика, ну вот ты и твое поколение мне напоминаете порции в их европейских ресторанах: малюсенький кусочек мяса, вокруг загогулины из соуса и веточка зелени. И название забубённое. Типа "Паштет Шепс-плюм-пимпиннэлла" в соусе "Бламанже, пожри и сдохни уже".
– Спасибо, шеф, за вашу доброту, – с чувством прижимаю руки к своей энергосберегающей груди.
– Не, ну ты не обижайся. Тебе ж за меня замуж не идти. Но сердце за тебя болит. Потому я и послал тебя в Европу. Чего впахивать, когда природа-мать не обделила? Была б ты страшная, я бы еще понял бы. А ты не страшная, и потому дура.
– Дура, – покорно киваю я. – Не хочу богатого. Хочу всего сама добиться.
– Так и я об этом. Я тебя зачем в Швейцарию на стажировку послал? Чтобы ты мелким задом своим крутанула и за богатого сынка замуж вышла. Они там в бизнес-школах табунами ходят. А ты чего? Диплом отличницы привезла. И все. Дура и есть! Ну теперь вот на себя и пеняй. На меня не надо! – он деликатно отворачивается, видя, что я лезу в карман за бумажным платком.
Слезы уже на подходе. Поэтому тихо шмыгаю носом и зажимаю его платком.
– Извините, шеф, аллергия! – оправдываюсь я.
– Ну я так и понял, – бурчит Кинг Конгыч, рассматривая что-то за окном. – Кстати, забыл сказать. У нас в ресторане новый су-шеф. Вернее, су-шефиня.
– Шеф-повар привел? Гаспар? Его протеже?
– Мое протеже, – Кин Конгыч отходит от окна и садится за стол. – Невеста сынка моего. Как и наш шеф-повар Гаспар тоже во Франциях училась лягушек жарить в какой-то там супер-харчевне. Мой сын попросил ее пристроить в наш ресторан, опыта набраться. Ну я к Гаспару девочку и отправил. Добрый потому что. Я, в смысле, не Гаспар. Хоть и на лицо Бармалей. Им же, детям моим, как чего нужно – так сразу к папе. А как не нужно, так папа хоть помирай.
Мне сейчас его семейные дела до лампочки. Но нужно изображать сочувствие. Хотя больше всего хочется забиться к себе в кабинет, запереть дверь и всласть порыдать. Потому что не везет мне. А когда не везет, так будь ты хоть три тысячи раз умная, работящая и расторопная. Но на тебе черная метка стоит: "В счастье не пущать!" Прям на лбу и выжжено каленым железом!