— О, ну да... Ладно, дома поговорим, — потоптавшись на месте,
девчонка быстро скрылась из виду.
Самочувствие быстро приходило в норму.
Я растерянно поднял голову, осмотрелся по сторонам. По
огражденной территории бродили ученики разного возраста и
совместными усилиями наводили порядок. Кто-то обрезал кусты, кто-то
копался в клумбах с цветами. Другие носили ведра, махали метлами,
гоняя пыль по сторонам. Это что, школьный субботник?
Одежда у всех тоже странная, какая-то однотипная. Типично
советская. В темно-синих, коричневых и оливковых цветах. У парней
синие брюки, у некоторых шорты чуть ниже колена, клетчатые рубашки
с короткими рукавами. Даже бантики были. У некоторых, что помладше,
на шее красовались красные галстуки. Это что, пионеры?
Справа заметил столб. На нем увидел развевающийся на коротком
флагштоке красный советский флаг. Традиционный серп и молот,
который был знаком каждому.
Невольно сглотнул. Сам собой опустился на ступеньку, нагретую
солнцем. Какие только мысли не лезли мне в голову.
Обратил внимание на свои ноги. Что за ерунда? Мои были поросшими
волосами, толстыми. Местами покрытые шрамами от ожогов. А тут что?
Худые, кожа молодая и гладкая, волос мало и они светлые. Шорты тоже
ниже колен. Сверху светлая рубашка с коротким рукавом. А обувь?
Какие-то несуразные бело-синие кеды. Откуда у меня все это?
Накатил приступ страха от непонимания происходящего. Этот
советский флаг, древний ГАЗ-52, красные плакаты с советскими
лозунгами... И еще эта форма, как у школьников моего детства.
Мысли крутились бешеной каруселью.
Я нервно усмехнулся. Все ясно — просто в госпитале меня обкололи
обезболивающими, скорее всего, на наркотической основе. Вот меня и
плющит давно минувшей советской эпохой. Надо же.
Рассеянно улыбнулся — это даже любопытно.
— Во! Улыбаешься, значит, уже лучше! — тот же здоровяк, глядя на
меня с некоторой тревогой, тоже присел рядом. — На свежем воздухе
еще бы. Ты как, Леха?
Второго сопровождающего кто-то позвал, и тот рванул вниз по
ступенькам.
А я сидел, потирал виски и удивлялся.
Все правильно, меня зовут Алексей. Только кто этот тип в
веснушках — я понятия не имею. А вот он откуда-то меня знал, причем
явно хорошо.
— Савельев! Савельев! — послышалось откуда-то сзади.
Я и ухом не повел. Я же не Савельев, Я Семенов. Семенов Алексей
Сергеевич.