Осенний март, февраль осенний…
Что ни напишешь, всё – с дождём.
Пора непойманных мгновений
Идёт-проходит день за днём.
Что мне сказать тебе, родная,
Что мне на этот раз сказать?
Что делать – я, как прежде, знаю.
Вот, что не делать, – мне бы знать.
Переписать, переиначить
Вчерашним писанный дневник.
Но только не решить задачи,
Умножив миг на тот же миг.
Одиножды один… Что дальше?
За равенством – опять один!
У одиночества нет фальши,
Как не найти воды средь вин.
Душа подсказывает: тише,
Не пропусти туман, поэт.
Оставь его строфою в книжке,
Попробуй закрепить в багет.
Душа подсказывает: нужен
И дождь, и тот же мокрый снег,
И утренний ледок на лужах
Твоим стихам, мой человек.
Четвертый год пишу дождями.
Я отказался от чернил
Двадцать девятого, ты знаешь,
Я это помню – не забыл.
Четвертый год, как я освоил
Особый – високосный слог.
Ты спросишь: из чего он скроен?
Из дум, сомнений и дорог.
29 февраля 2016