Где в бежевых тучах свобода поёт,
Душа моя ищет, душа моя ждёт,
Когда новый Царь сквозь несчастья сойдёт.
Я брошу томлений слепые узы,
Из леса сойду в полевые низы,
Вскричу, и с деревьев осыплет листва,
И стану как птица, что в небе чиста.
Мне многое не нравиться в стране,
Но я учился в этих ветхих хатах
Не жаловаться Богу на спине,
А правду вить при солнечных закатах.
Порой рождалась мудрая строка,
Что революция рождается не в душах -
Душа чиста, душа легка -
Кровь льётся при сердечных стужах.
Зима на сердце – половина зла:
Я это знал в суровых школьных классах.
У родины есть верная стезя -
Внимать прозрению народных гласов.
Под снегом бы лежать,
Узреть ребёнком мать,
И больше не мечтать:
Что брать, а что отдать.
Хочу сегодня помолится
Не за друзей, а за врагов:
Пусть шумной ночью им приснится
Благая весть без всяких слов;
И дождь – великое творение -
Прольёт Святую благодать.
Знай, человек, своё прозрение:
Добро не гнать, добро давать!
Как много рек стремится к Богу:
Рек тихих, бурных – каждый миг
Трясёт то храм, то синагогу:
"Я Божьи тайны все постиг!"
Они ли знали Божьи стоны?
Смогли ли нищего согреть?
И сквозь грехи и тьмы препоны
Христа Распятого узреть?
Они ли в церкви торговали,
Смотрели гордо, свысока
Как нищего того пинали,
"Так это ж гниль и босота!"
Зачем вы Бога вновь распнули
Злодейством – мёртвым серым сном?
Не ваши ль души в век уснули,
Покрытые глухим ярмом?
Святые
Напрасно люди говорят:
Мир зол, распутен и коварен -
Есть люди, что добро творят,
И Бог с святыми солидарен.
Он кормит верой их весь день,
Он говорит им ночью тёмной -
И в душах их цветёт сирень
Зимой, унылой и холодной.
И Бог молитвы слышит все.
Нет, хор сверчков им не мешает -
Тем, что Творца чтут на горе,
Где Бог им радугой сияет.
Брошенные поля России
Ещё мы слышим счастья слоги,
Ещё нам молнии гремят,
И лишь поля как недотроги
Бурьяном жалостным молчат.
Нашла приют медаль из фронта
Под вечным кругом колеса.
Здесь ждут людей стального сорта
И льют с надеждой небеса.
Девочка сидела на коленях
И говорила, глядя на луну,
Смеясь и плача, о молодых оленях,
Замёрзших в январскую пургу.
Она на палец намотавши локон,
Отдёрнула противную руку.
И клок волос – паучий серый локон,
Как и олени, умер по утру.
Отныне и во веки, здравствуй!
"Нас Бог не любит" зря ты говоришь;
В Его любви живей, полней участвуй,
И ты как голубь в небе запаришь.