А вот позади кошары явно что-то не так: сначала слышна какая-то команда, причем, если я не ослышался, – на английском, потом несколько коротких очередей, хлопок подствольника, взрыв, длинная, на полмагазина, очередь – и тишина.
– Толян, ты там как?
– Хреново, но живой…
С чавканьем и хлюпаньем выскакиваю из болота и бросаюсь к кошаре. Видок у меня, наверное, в этот момент тот еще: облепленная грязью и гнилыми стеблями травы лохматая фигура, с которой потоком стекает бурая вонючая жижа. Просто водяной какой-то, ей-богу.
Анатолий сидит на обломке бетонной балки, прислонившись спиной к стене. Лицо и грудь густо залиты кровью. Твою ж мать!!!
– Толя, что такое?
– А, херня, – вяло отмахивается тот. – Кусок кожи со лба содрало осколком, похоже. Крови полно, а раны-то и нету. У тебя воды не осталось, рожу сполоснуть? А то я свою всю давно выхлебал.
– Этих сколько было?
– Двое, обоих наглухо.
– Так, раз все хорошо – не тормози! Времени у нас в обрез! Держи воду. Стрептоцид и бинт есть?
Толя кивает.
– Тогда смоешь кровь, порошком рану засыплешь, повязку наложишь – и рвем когти. А я пока жмуров ошмонаю.
Ой, мама дорогая, а покойнички-то непростые. У всех на рукавах вместо ставших уже привычными «бошек» – очень хорошо выполненный шеврон: мускулистый мужик, с задранной к луне волчьей головой. И надпись на чеченском – «Г1ам». Угу, «Оборотень», значит? Ню-ню… Да уж, вряд ли бандиты, скорее – группа по борьбе с диверсантами, вроде фашистских егерей или советского СМЕРШа. Похоже, пропавшие в последнее время группы разведки и ОсНаза – их рук дело. Режу шевроны и обнаруженные на шеях жетоны на кожаных ремешках, из подсумков вытаскиваю магазины и гранаты, сфотографировать тоже не помешает, но это уже Курсант пусть занимается, когда с перевязкой закончит.
Обобрав «своих», бегу вокруг кошары к Толиным. И замираю как вкопанный. Нормальный такой сюрприз!
– Толя, ты закончил?!
– Угу.
– Тогда мухой с фотоаппаратом сюда! Да шевелись ты, муха сонная!
Фотографировать тут действительно есть что. Кроме трупа обычного, хотя и слишком хорошо экипированного для бандита боевика, лежит труп… Ну, даже не знаю… Афрочеченца, наверное. Одним словом, лежит на камушках самый что ни на есть обыкновенный негр. Возраст установить сложно – Толя пальнул из подствольника, не сообразив, что дистанция для постановки ВОГа на боевой взвод маловата. Зато попал удачно. Вот и лежит бедный негрила почти без головы – только шея да нижняя челюсть уцелели, остальное – в клочья. Но, судя по рукам, – уже не молод был мужик, далеко не молод, лет пятидесяти как минимум. Но при этом сохранил очень приличную для своих лет физическую форму: плечи широкие, шея мощная. И бицепс, когда я отхватываю левый рукав, вполне внушительный. Да еще и татуировка USMC на плече никаких сомнений не оставляет. Похоже – инструктор, бывший американский морской пехотинец. Эх, родной, далековато тебя занесло от Форта Брэгг, или где там вас дрессировали