Осень попыталась отвесить Ноябрю подзатыльник, но тот
увернулся.
— Совсем дурак? Тебе не положено! Ты осенний месяц, забыл?
— Ой, да ладно тебе. Ну заморозки, что такого. Я же выиграл!
— Это временно, — Декабрь хмыкнул, — мне карта пошла, сейчас
отыграюсь.
Осень застонала.
— Ой, мамочки! Это что, под новый год слякоть будет?
Декабрь с Ноябрём пожали плечами.
— Да ладно тебе, не Июлю же снег проигрываем.
В дверях показался заинтересованный Июль.
— Снег? А давайте.
— Ах, вы!
Схватив веник, Осень долго гоняла распоясавшиеся месяцы. От чего
синоптики чесали затылки и спорили: глобальное потепление или
похолодание писать в прогнозах?
— Значит, вы хотите стать попаданцем? Вы точно решили?
— Да, профессор.
— Очень хорошо, — седой учёный муж поправил очки, — и вы
готовились?
— А как же! Химия, физика, медицина, политэкономика, оружейное
дело, история…
— Достаточно. И в кого бы вы хотели попасть?
Полноватый молодой человек замялся.
— Ну, у меня есть несколько кандидатур, окажись на месте
которых, я-то сделал бы намного больше.
— Должен сразу вас разочаровать. Наш аппарат не позволяет
указать конкретного человека. Только века, с некоторым допуском. Мы
можем обещать - это будет историческая личность, которая имела
большое влияние на своё время. И попадёте вы в молодость объекта.
Чтобы у вас было время развернуться на полную мощь. Понятно?
Будущий попаданец кивнул.
— Хорошо. Тогда подпишите здесь, здесь и ещё вот тут. Отлично.
Теперь становитесь в этот круг.
— Так сразу?
— А чего ждать? Давайте быстрее, у нас очередь между прочим из
желающих.
Профессор открыл ноутбук.
— В какой век вы хотите?
— Двадцатый, если можно.
— Нет, там уже и без вас тесно. Достигнута критическая масса,
так сказать. Девятнадцатый тоже. Выбирайте раньше.
— Восемнадцатый. Там хоть какие-то технологии есть.
— Ага, поставил. Хорошего пути!
Что-то взвизгнуло, и попаданца накрыла тьма.
Вокруг было черным-черно. Как в космосе, где погасли все звезды.
Попаданец дёрнул руками, пытаясь выбраться на свет, и сдёрнул с
лица стёганое одеяло.
— Что, очнулся, Мишка? Хватит болеть уже. Работы
невпроворот.
Над ним склонилась женщина. Откуда-то он знал: это Ирина, третья
жена отца. Злющая и склочная мачеха.
— Иди, позови отца, а я пока ужин соберу.
Он вышел во двор, покачиваясь, с трудом привыкая к новому телу.
Кто он? Крестьянин? Какая к чёрту историческая личность?!