Белокнижье. Собрание сочинений в 4-х томах. Том 3 - страница 5

Шрифт
Интервал
Дай – доиграю, допою,
Чем грезил, чем живу, мечтая.
Всё то, что на сердце лежит,
Дай выплакать стиха твореньем.
Не говори мне – не люблю,
Не уводи под гнёт сомнений.
Дай долететь до синевы,
До убаюканности звёздной.
Пусть не нашёл любви, увы,
Но накопившиеся слёзы,
Возможно мне ещё сдержать,
Не дать им накатиться рёвом,
А только выжаться в тетрадь
Стихом – до ниточки солёным.
2009

«Почем стихи?» – спросил я как-то…»

«Почем стихи?» – спросил я как-то
Торговца книгами с лотка.
Он мне ответил виновато:
«Давно – поэты с молотка.
Начнем с рубля, а там увидим,
Бывало за три отдавал,
Вчера, вот, – Травника купили,
Так за два семьдесят отдал…
А то – давай, стихи, что надо,
Бери… за столько, – сколько дашь.
Неихненское нынче время,
Не гри-фи-лит-ся карандаш».
Я выкупил свои вериги
На все, что были – за углом.
Москва… Осенняя… Дом книги…
Что дальше? – Допишу потом…
2009

«В новый год подарите мне снега…»

В новый год подарите мне снега,
А еще шаробёдрую бабу
В панталонах снежного цвета.
Рыхлым телом, похожим на вату.
Чтоб она по утрам соблазняла,
По-хозяйски ведром гремела,
Чтоб морозцем в душе скрипело,
А не от-тепелью болтало.
В новый год подарите мне небо,
Утром синее, ночью в звёздах.
Проложите лыжню к подъезду,
Да сугробы… А если б в блёстках! —
Ну, так это, совсем, по-царски!
Отмечать нам пришлось бы с вами.
Раз – зима… Так подайте хасок!..
Да с кобылой гнедою сани!
А пока… – только снега с неба,
Чтоб умыться снежком, сощурясь.
Чтоб закат, как снегирь на ветке,
По-январски румянил с улиц.
Краснощечил смущеньем крыши,
Да слезил поцелуем окна,
И куда-то совсем не слышно
Уходил, наводя дремоту.
Приходите ко мне за снегом,
Я отдам вам его – стихами,
Напишу на бумаге белой,
По линейке наскребыхаю…
2009

«Обычное дело – осень…»

Обычное дело – осень,
И дождик по крыше – тоже.
И лужи, и жёлтые листья —
Ни вам не новы, и ни мне.
И даже, что жизни – мало,
И что-то не ладится в роже —
Всё это – обычное дело,
На самой обычной войне.
Войне за себя в этом мире,
Войне за себя пред собою,
В обычной московской квартире
В лино… лиуме и в обоях.
С балконом, где банки, да склянки;
С коробками на антресолях,
Соседской, с утра, перебранкой,
С вещизмом, а значит, и с молью.
А, впрочем, не в этом дело
И даже не в том, что осень.
Давно на душе – серо,
Давно – листопадная грусть.
А просто, – проснулся рано,
К тому же ещё и трезвым,
Следующая страница