Между тем «волки» прорываются в конверт. Симона отступает под
натиском. Алеся, Кира и Дарико подле меня сжимают кулаки. Амиран
хмурится. Да-да, носатый, это не по плану. Я должен получить мяч,
иначе Сумрак не имеет права пустить туман, а если все же пустит,
судьи одернут его и посадят на скамью.
Кстати, надо позаботиться о своих девочках. Ну и о Еремее заодно
– флангист держится подле Дарико. Им всем не стоит лезть в грядущий
мордобой.
Оборачиваюсь к Алесе, Кире и Дарико.
- Уходите отсюда. Комбинация сменяется. Я один понесу мяч.
Девушки округляют глаза, Алеся с Дарико уже послушно делают шаг
в сторону, но Кира неожиданно говорит:
- Ты что такое говоришь, Сеня? Они же не просто так рядом
столпились, - зеленоволосая кивает на Кметов. – Они же сейчас
накинутся! На тебя накинутся! Вместе будем! Я же твой флангист!
- И я тоже! – вдруг топает ножкой Алеся. – Я тоже флангист
Сени!
- Удержим их, а ты выполнишь прорыв, - соглашается Дарико и
начинает давать приказы. – Кира и Алеся, загородите Сеню от
«волков», я сзади подстрахую. Ерема, со мной.
Да что ж такое? Плюнули на мой приказ и свое городят. Уже и
выстроились, глупышки, кто вас просил?
Между тем, я сказать ничего не успеваю. Блондинке удается
пронестись между двух здоровых «волков» и пасануть чуть ли не прямо
мне в руки. Я всего лишь делаю шаг в сторону и вытягиваю руку
вверх. Резиновая «дыня» мягко бьется в ладонь, второй рукой тут же
придерживаю мяч, чтобы не упал и срываюсь в бег. Если повезет, то
оторвусь на достаточное расстояние от девушек.
Не повезло.
Сиганувший Сумрак неестественно широко распахивает рот, и струи
дыма заполняют всё пространство вокруг нас. В ту же секунду в меня
летят файерболы, молнии, песочные копья и ветряные лезвия.
Я отшвыриваю мяч в сторону – теперь это уже не Грон, а войстезя
– и прыгаю на траву. Позади ударяют молнии. Пшшш…Специальный
искусственный газон не возгорается, и заряды бессильно гаснут. Мое
тело инстинктивно уходит в кувырок, а глаза пытаются уловить в
тумане движущиеся фигуры врагов. Лишь сияние молний, огненные
всполохи, брызги песка и свист ветра.
- Мочите его! Мочите! – визжит истеричный голос Амирана. Грузин
уже сорвался в туман и, кажется, почувствовал вкус ложной победы. –
Он упал! Мочите!
- Но он уронил мяч, - возражает вроде бы Плеть.