Этот странный особист встал из-за
стола, отдал мне документы и, напялив фуражку, повел меня за собой
по коридору, поминутно останавливаясь, чтобы поздороваться с
сослуживцами. Наконец он остановился у железной двери, достал из
кармана чудовищного вида ключ, вставил его в замочную скважину и с
хрустом провернул.
На металлических, местами тронутых
ржавчиной стеллажах тут стояли огромные картонные коробки,
деревянные ящики и бумажные свертки. Майор приставил табуретку и
полез на самый верх.
- Вот, держи, - сказал он. - Это из
неучтенки. Если что - нашел на обочине. Мне надо, чтобы ты до
Мазари-Шарифа целый добрался, так что бери и не спорь!
Это был бронежилет. Я понятия не имею,
когда бронежилеты появились в Советской армии, но вроде как до
массового их применения было еще далеко! Увесистая такая кираса
цвета хаки, килограмм пять, не меньше...
- От жары не подохну? - уточнил
я.
- Лучше пропотеть, чем осколок
схватить. Бери - и точка! Пойдем, отведу тебя в столовку, поешь - а
я пока с Давыдовым определюсь, кого он тебе в ангелы-хранители
назначит...
В столовой кормили рассольником,
картофельным пюре и котлетками - теми самыми, в которых сухарей
было больше, чем мяса. Но после многочасового перелета, несмотря на
исстрадавшийся желудок, я сожрал всё это влёт, проглотил и стакан
компота с сухофруктами и дожевывал кусочек черного хлеба, когда
снова появился майор Валиев:
- Пойдем! Нашлись тебе
ангелы-хранители, да такие, что самому завидно!
***
- Старшина Гумар! Старшина Даликатный!
- представил майор мне двух подтянутых молодых служивых.
Пограничники! "А на плечах! У нас!
Зеленые погоны..." К пограничникам я всегда испытывал определенный
пиетет, отец мой (не Геры) служил в погранвойсках, да к тому же еще
и старшиной погранзаставы, так что глядел на них я изначально с
симпатией. А еще и фамилии...
- Белозор, Гера. Журналист,
"Комсомольская правда", - я протянул руку для
приветствия.
Погранцы переглянулись и руку мою
пожимать не стали. Гумар - высокий, светловолосый, носатый,
голубоглазый, с хитроватым лицом, проговорил:
- Извините, а журналисты - они не в
Кабуле в основном, ну там при штабе, где пригожие связистки и
героические генералы...
- Так это, хлопцы... - развел руками
я. - Меня должны были тудой, через Ташкент, а десантура меня
перепутала с каким-то метеорологом и теперь мне нужно сюдой
добираться, через ваш Термез. Короче, хорошие поехали к хорошим, а
я - к вам!