— Э...
— Да...
— Хорошо, Господин Герой...
— Но нам и в голову не приходило вас проверять...
— Как знаете. Я вас не буду осуждать, если попытаетесь. Многому
из того, что я говорю, будет нелегко поверить. А сейчас оружие
наизготовку. На счёт три начинаем. Раз, два... три.
Начинаю работу. Романтики или искусства в ней не больше, чем в
обычной жатве. Даже несмотря на то, что я использую базовую форму
Копья, а не Га Болг. Даже несмотря на то, что стараюсь двигаться
нарочито медленно, чтобы спутники могли за мной уследить. Ни у
одной здешней тварюшки нет ни малейшего шанса. Я их просто
выкашиваю, как сено. Глаза спутников изумлённо приоткрываются — они
ещё и в бой не вступили, а я уже ушёл вперёд на добрых пятнадцать
метров, зачистив всё по пути. Ну почти всё — где-то две трети
шариков и грибов, как и обещал, я им оставил. Тех, у которых более
низкий уровень и/или низкая Атака.
Это настолько успокаивающее, рутинное, медитативное занятие, что
в процессе я могу, как и обещал, следить за всеми девушками, ну и
заодно — размышлять о местной магии, что с ней можно делать и что
нельзя.
Следить, кстати, не так приятно, как я ожидал.
Нет, местные девушки красивы. Все поголовно, страшненьких я в
городе не видел. Это, вероятно, тоже один из побочных эффектов SMS.
Большинство девиц моего времени, не имевших ни возможности толком
ухаживать за собой, ни знаний, как это делать, показались бы
жителям двадцать первого века уродинами. А в Мелромарке то, чего во
времена Пятой Войны добивались косметикой и упражнениями, присуще
всем с рождения.
Но всем им не хватает натуральности, сочности, настоящей жизни.
Страсти в изначальном понимании этого слова.
Нет, в моё время тоже далеко не все женщины (да и мужчины, чего
уж там) были «настоящими». Пустышек во все эпохи хватало. Но уж
если женщина в Ирландии бралась за оружие (и не по необходимости
для обороны родной деревни, а на регулярной основе) — значит этого
в ней точно хватало. С избытком. Воительницы моего времени слабыми
не бывали — ни физически, ни духовно. А эти выглядят как маленькие
дети, напялившие на себя доспехи из тряпок, сделавшие мечи из веток
и решившие поиграть в воинов. Несерьёзные совсем. Нет в них
решимости убивать и умирать.
— Ну что встали? Монстры сами себя не зарежут!
Только после моего окрика они наконец пускают в ход оружие и
заклинания. До этого стояли и пялились на меня так, будто я артист
оригинального жанра, а не лидер боевой группы. Ну да, подобного
стиля они никогда не видели, но это же не повод...