Давно не брал я в руки кисти.
Все как-то не до них.
Соскучился. Достал гуашь, сухую словно ветер.
Сижу и краски развожу в слезах своих…
Я нарисую вам СЕБЯ в исконном цвете.
Мазок. Ещё мазок. Прекрасные тона!
Зелёный, жёлтый, красный, синий, белый…
Перемешал все я… Наверно кисть пьяна.
На фоне яркого – я получаюсь серый!!!
И пусть…
Зато лучами рыжими сиянье глаз!
Штрихами нервными
Мой жесткий черный волос!
И средь холодных красок – небольшой запас
Тепла…
И завораживающий женщин голос…
И мысль моя – как полноцветье трав.
И страсть моя – как лапы старой ели.
Ну колется… И что? Колюч мой серый нрав.
Убрал гуашь.
И вынул акварели…
Они точней, сочней передадут мой стыд
За то, что натворил, на куролесил.
В медовой акварели нет обид…
Я сам себе ярлык ханжи навесил…
Закрашу холст белилами. Начну с нуля…
Смешаюсь сам с великолепьем Красок.
Не веря, не надеясь, не любя
Нельзя прожить без лицемерных Масок…
Давно не брал я в руки кисти.
Все как то не до них
Испорчен холст. Истерзана душа…
Средь этих красок, как средь дум своих,
Живу греша…