По сути, мне ничего не грозит, если конечно вирус не мутировал в условиях космоса. Да и вообще, внутрь скафандра он не попал, а снаружи его сейчас дезинфицирующими растворами и излучениями уничтожат. Но путь на яхту – нам теперь закрыт. Ванька, взломавший пароль главного компа звёздной красавицы, теперь непрерывным потоком выводил мне на экран разнообразные данные. В том числе и видеофайлы. В основном на них заражённые «весельчаки» и люди пытающиеся укрыться в своих каютах от смертельной заразы. Но это было уже бесполезно…
Картинка из камбуза яхты: человек в белой поварской форме сидя на полу, топориком для разделки туш, бьёт другого, уже мертвого человека лежащего перед ним, при этом захлёбываясь от смеха при очередном попадании. И звук такой мерзкий – чвяк.
Вот, кто-то крушит панель управления в пилотской кабине, судя по шикарной белоснежной парадной форме – сам капитан. Смеётся. Тенором.
А вот здесь слышен женский смех – томный, грудной. Шикарная брюнетка у себя в каюте с бокалом в одной руке и бутылкой в другой – красное вино льётся заливая, как кровью, светлую постель, но ей уже всё равно, она падает на кровать и заливается смехом, при этом груди так вздрагивают – сексуально, и противно одновременно. Она уже труп. Фу.
Нашелся и видеофайл одного из немногих адекватных людей. Первый помощник капитана, он же – пилот яхты, успел закрыться в каюте и записать своё обращение. Ну, а потом автоматически записался его «весёлый конец». Начнём с адекватного:
– Мы подцепили «Слёзы Радости», не знаю даже где. Этот богатый ублюдок, мистер Исак Тайлер Третий таскал нас по самым глухим мирам в поисках острых ощущений и неизведанных удовольствий. Сучара мажорный! Вот и нашёл: и острые ощущения, и неизведанные удовольствия, и бесславную кончину! Надеюсь, этот гавнюк, уже ими насладился. Нам всем – конец, очень весёлый и быстрый конец! Когда я бежал по коридорам яхты, отовсюду слышался только смех, это всё – выхода нет, смерть. Но я настроил автопилот так, чтобы он отправил судно в гипер, подальше от густонаселённых миров. Пусть мы умрём, но в обитаемые миры заразу не притащим – не зачем такой грех на душу, перед гибелью, брать. И ещё, если нас когда-нибудь найдут: Сандра, я тебя люблю, поцелуй за меня дочку. Я умираю, думая о вас. И пилот, с умиротворённой улыбкой на лице, лёг на койку, прижав к груди голограмму молодой женщины с девочкой на руках. И, вроде как, умер. Вот такой тихий конец. Должен был быть.