Скидываю звонок, открываю папку сообщений. Их десять за последние полчаса. Все они от моей сестры. По первым строчкам сообщений понимаю, что она в отчаянии.
Чёрт, чёрт…
– Мы можем отвезти девчонку в больницу и без тебя, – находится Крис. – Давай, Дом, сворачивай на Оушен...
– Нет, – перебиваю друга, – я поеду с ней.
Крис одаривает меня обвиняющим взглядом. Я это заслужил. Любой нормальный сын поехал бы к больной матери, а не трясся за жизнь неизвестной девушки, которую нашёл в номере дешёвого мотеля, пропитанного кровью и спермой. И этот выбор даётся мне нелегко. Но дома моя сестра. Она со всем справится. Наверное.
Да что это со мной?
– Срань господня, – цедит сквозь зубы Доминик, дёргая рулём влево.
Машину почти подбрасывает на ухабах, когда мы съезжаем на обочину и мчимся по гравию.
– Что ты творишь? – подаюсь вперёд, стараясь разглядеть, куда он едет.
– Впереди копы, дорога оцеплена, – выплёвывает друг. – Нужно объехать...
– Нет. Нам нужно избавиться от этой девчонки, – Крис начинает нервничать. – Зачем ты вообще её забрал? Что ты там говорил о проблемах, Дом?! Вот настоящие проблемы, – тычет пальцем на девушку в моих руках. – А если она сейчас умрёт, а? А если нас поймают с трупом в тачке... Твою мать…
Он не договаривает, и так понятно, что будет. Нам всем хана.
– Сворачивай на магистраль, – спокойно говорю Доминику.
– Зачем нам выезжать из города, Брай? – Крис бросает на меня недоумевающий взгляд.
– Мы отвезем её в больницу Сити-Пойнта.
– В другой город, бро?! Ты обезумел? – Крис крутит пальцем у виска.
Да пошёл он...
– Мы почти на выезде из города, – убеждаю Доминика, игнорируя Криса. – Потеряем не больше десяти минут, если поедем в Сити-Пойнт.
– Мне плевать, куда ехать, – Дом смотрит на меня в зеркало заднего вида. – Главное – убраться отсюда подальше.
Я вновь смотрю на девушку. Сжимаю её в своих руках. Она такая холодная, и мне хочется её обогреть.
Доминик хлопает по карману джинсов и выуживает оттуда свой мобильник.
– Это Олли, – сообщает нам.
– Не бери, – тут же выдавливаю я.
Крис снова одаривает меня тяжёлым взглядом. А Кристиан Васкес не тот, кто может взять и просто заткнуться.
– Ты в своём уме, Брай? – гневается он. – Там твоей матери плохо! А ты возишься с какой-то шлюхой. Да в чём твоя проблема?
– Моя проблема в том, – подаюсь вперёд, – что эта девчонка не шлюха.