Тропой опавших листьев. Сборник стихотворений - страница 2
Шрифт
Интервал
С поклоном – великому сказочнику Дж. Р. Р. Толкину
Я пришла в этот мир, но его не узнать…
Древней речи напевов давно не слыхать.
Серой копотью дым затянул звёздный свет.
Моих родичей здесь нет уж тысячи лет…
Так давно, что забыли свои имена,
Не откликнутся мне ни цветок, ни волна.
Только камни прошепчут: «Мы помним о них.
Тех, кто первым бродил на просторах земных…»
…Потерялся в ночи пенный след корабля,
Что когда-то на запад увёз и меня.
Но в чертогах пресветлых, у трона Владык —
Даже там вспоминала прозрачный родник,
Запах трав по весне и осеннюю грусть…
И тогда поклялась, что опять к ним вернусь.
Отказавшись от вечности, данной судьбой,
Я дорогою смертных вернулась домой.
И смотря на огни золотых фонарей,
Понимаю, что нет всё же мира родней.
«На безымянном перекрёстке…»
На безымянном перекрёстке
Забытых троп растёт ковыль.
И древний ветер, злой и хлёсткий,
Над серой степью носит пыль.
Здесь обратились в прах столетья
И оборвался ход времён.
Проси!.. И пусть тебе ответят —
Пусть зной навеет давний сон…
Восстанут призраки из пепла!
Под стали звон и стук копыт
Призыв отчаянный и светлый
К великой битве зазвучит!..
…Когда последние пределы
Накрыла мраком злая Тень,
Идущим на смерть Дева пела,
Что будет Свет и будет день!..
…Им степь постелью стала жёсткой,
Встал над могилами ковыль
На безымянном перекрёстке,
Где знойный ветер носит пыль…
Прощальный сонет Цурэна
Как лист увядший падает на душу
Сквозь сонный плен осеннего дождя,
Так я пишу – для ветра и бродяг,
И тот услышит, кто имеет уши.
Нельзя судить, ни строчки не прочтя!
Бескрылых трёп невыразимо скушен
И так спешит судьбу других разрушить…
Но я – взлечу. Я странник и дитя.
Забыты ныне юности метанья,
Осколки грёз до крови сердце ранят,
Но чище и светлей кристалл души,
Сильнее крылья… (– Ну! смелее, странник!)
…И я взлечу! И мир раздастся вширь.
Лист на ветру продолжит вечный танец.
«Три часа от ночи осталось…»
Три часа от ночи осталось.
И вина —
Так, на донышке… Самая малость.
Я одна.
А за окнами снег пеленою,
Белый снег…
Сыплет с книжной страницы золою
Прежний век.
«Есть простые сердца. Для них…»
Есть простые сердца. Для них
В ветре нет голосов чужих,
В небе – звёзды и облака;
Им не пишет ничья рука
Тайных знаков на злой воде.
Им давно всё известно здесь.
Мир их мал и по грань измерен,
А в другие они не верят.
Проще им, что ни говори: