Зачем в унынии сидеть?
Зачем считать себя виновной?
Звонка ждать? На луну глядеть?
Луна и звёзды для поэтов,
Чтобы стихи писать в ночи,
А не вздыхать, слезу роняя,
И не гореть в огне свечи.
– Но, милая, любовь не сказка,
Она пронзает толщу льда…
– О, нет, мудрец, мой айсберг крепкий,
Его не тронет жар огня.
– О, дева, ты же поэтесса,
И пишешь, как река течёт…
Но вот однажды вдруг проснёшься,
Твоё сердечко запоёт.
Что станешь, милая, с ним делать?
Кого на помощь позовёшь?
Не говори мне, что не веришь,
Что без любви ты проживёшь.
Пока с зимою ты играешь,
И айсберг плавает в груди,
Твой ангел, что с тобой летает,
Готовит стрелы для любви.
– Ну, нет, не будет в груди пламя,
Там лёд, там вьюга, там метель…
Зачем огонь, я не Жар – Птица.
– Ты спряталась от солнца в тень?
Мне кажется, что очень скоро…
– Нет, нет, Мудрец, я не хочу…
Не нужны мне любовь и пламень…
Холод, да жара… не стерплю…
– Ты ошибаешься, родная,
Слагая по ночам стихи,
Как тот поэт, в песках блуждая,
Не слышишь, мудрости шаги.
Я говорю тебе: однажды
Любовь тихонько постучит,
И айсберг потечёт водицей,
Зима на Север улетит.
Ты будешь плакать, и смеяться,
Ты звёздам арии споёшь,
Ты, наконец, сбросишь затворы,
Любви ты двери распахнёшь.
– Я не хочу, слышь, не желаю!
Мудрец, тебя не слышу я!
Не дОлжны слышать мои уши,
Всё это бред! Не для меня!
Мудрец лишь посмотрел с усмешкой,
Испил водицы из ключа,
Взял посох, поклонился мило…
Ушёл, молитву бормоча.
Да, вот и прошло, семнадцать лет…
Я вспомнила вдруг мудреца…
Его пронзительные речи,
Его с усмешкою глаза.
Как и предсказано, случилось,
Любовь влетела поутру,
И что-то колыхнулось нежно,
Рукой… я тронула струну.
Прошёлся он чело, склонивши
Мне, улыбнувшись, прошептал
О чудное Бога создание!
Здесь ангел мой не пролетал?
Смотрела я, не понимая,
– Что хочешь, путник от меня?
Стихи слагаю о любви я…
– Стихи, наверно про меня?
– Нет, путник, мой герой моложе,
А ты в годах, с главой седой…
– Случайно ты не Афродита?
Ты заблудилась под луной?
– Нет, лишь зорюшка проснулась,
Мой соловей, что там, в листве,
Мне дарит нежные рулады,
А я пишу стихи весне.
И нет, всего лишь я Людмила,
– Я не Руслан, ну что с того?
– Скажи тогда своё мне имя.
– Антон, – как брата моего!
Я отложила прочь тетрадку,
Я с ним пошла… на зов ручья…
Антон, берёзы сок сбирая,
Поил меня, любовь даря.
Как оказались мы у храма,
Не помню, вы поверьте мне…