— Я получил по яйцам, но не трахал твою Снежану.
— Почему я должна верить тебе? Почему я должна верить, что Снежана хотела этого? — выстанывает она, когда я между ребрами большого и указательного пальцев сжимаю сосок. Вот бы его в рот взять. Не сдерживаюсь. Задираю кофту, лифа не нахожу и ртом накрываю сосок. Бля…
— Потому, что ты наивная дура? — предполагаю я, сквозь ее рванные стоны, и вдруг чувствую удар по щеке.
Рефлекторно бью в ответ.
Блять…
Она смотрит на меня ошалелым взглядом и хочет уйти, но я уже на грани, пусть закончит то, что начала своими взглядами.
— А в чем я не прав? — иду за ней. Проводить-то надо. – Ты веришь всем, веришь в полицию, веришь шлюхе, которая взяла деньги и даже матери не дала. Веришь той, которая звала тебя в гости к своему ебарю.
— Там был этот… Антон? – спрашивает она, развернувшись, и я киваю. Она прикрывает глаза и все равно глупо настаивает на своем.
— Он просто ей угрожал, – идет Лана дальше. — Я уверена в этом.
— Завтра у тебя будет синяк, — я похоже силу не рассчитал. – А у нее ты видела хоть одну ссадину? Телки, которые сопротивляются, еле языком ворочают, чтобы ты знала, губы потому что разбиты в кровину.
— Тебе виднее.
— Мне, да.
Она замирает, а я вдалеке вижу башни ее замка. Сжимаю руки в кулаки в карманах и уже хочу уйти, надеясь, что сегодня она поняла хоть что-то…
— Там так плохо? – вдруг останавливает меня вопрос, и я поворачиваю голову. Смотрю в напряженное, чертовски красивое лицо. Хочется в подкорку ей залезть, узнать, что думает. Обо мне. – В приюте.
— Лучше аборт, чем такая жизнь для ребенка, — говорю то, что думаю, и Лана тут же всхлипывает, тянется к рюкзаку и достает… Да ну нах… пятитысячную купюру. Ебать…. Это ж сколько бабла.
— Это много, — грублю я и смотрю, как ходуном грудь ходит у нее, как губы дрожат. На дом смотрю, потом на руки свои.
Деньги — это хорошо, но сегодня я могу получить кое-что гораздо более ценное. Сказку.
– Лучше пусти меня к себе… руки помыть.
20. Глава 20.
Это, разумеется, неправильно. И чувства, гейзером всколыхнувшиеся внутри тела, запретны. И осознание, почему именно про чистые руки Максим сказал, бьет по мозгу пожарным набатом.
Я не могу оторвать взгляд, смотря как его иссиня-черные волосы высвечивает уличный фонарь, а блики на лице делают его более хмурым. Он способен на насилие. Горящая щека недвусмысленно об этом напоминает, но почему же страха перед ним нет совсем.