Страсть принца - страница 12

Аня уг­рю­мо ус­мех­ну­лась.

– Я не хо­чу с то­бой раз­во­дит­ся. Но это не мой вы­бор. Са­ма жизнь под­тал­ки­ва­ет ме­ня к это­му.

2. Глава 2. Марина

«Лю­бовь — это не­пре­одо­ли­мое же­ла­ние быть не­пре­одо­ли­мо же­лае­мым). Ка­ж­дый ищет се­бя. И толь­ко тот, кто лю­бит, на­хо­дит. Лю­бовь не зна­ет ни ме­ры, ни це­ны. Ра­ны от люб­ви ес­ли не все­гда уби­ва­ют, то ни­ко­гда не за­жи­ва­ют. Лю­бовь — это со­рев­но­ва­ние в том, кто при­несёт друг дру­гу боль­ше ра­до­сти."

– Ма­ма, – не­до­воль­но фыр­каю, про­дол­жая раз­би­рать ве­щи и ук­ла­ды­вать их в шкаф.

Да, по­ря­док в но­ме­ре на­вес­ти ку­да про­ще, чем раз­ло­жить всё по по­лоч­кам в сво­ей го­ло­ве, ко­то­рая слов­но ста­рый чер­дак за­хлам­ле­на не­нуж­ным му­со­ром.

Не­оп­ре­делённость уд­ру­ча­ла ме­ня. На ду­ше бы­ло тяж­ко…Пло­хое пред­чув­ст­вие ни на се­кун­ду не по­ки­да­ло ме­ня.

– Ты зна­ешь, не по­ни­маю, – на­чи­наю воз­му­щать­ся.

В по­ры­ве зло­сти бро­саю пла­тье на кро­вать.

– По­че­му свой день ро­ж­де­ния долж­на празд­но­вать с не­из­вест­ны­ми мне людь­ми по чу­ж­дым нам тра­ди­ци­ям? — С чув­ст­вом не­го­до­ва­ния по­ин­те­ре­со­ва­лась у ма­мы. — И во­об­ще, этот Ар­ман, вы­зы­ва­ет у ме­ня чув­ст­во стра­ха. Он так оце­ни­ваю­ще смот­рит на ме­ня.

Во­ин­ст­вен­но зая­ви­ла и за­мол­ча­ла, ожи­дая ре­ак­ции ма­те­ри. У ме­ня же не па­ра­нойя. От­чётли­во ощу­ща­ла, что этот че­ло­век по­сто­ян­но кон­тро­ли­ру­ет ме­ня. Оце­ни­ва­ет. Но по­че­му? Глу­по по­ла­гать, что этот со­лид­ный, му­же­ст­вен­ный и до­воль­но при­вле­ка­тель­ный муж­чи­на «по­ло­жил на ме­ня глаз». Не­воль­но по­ёжилась. Я ря­дом с ним слов­но се­рая, ма­лень­кая мыш­ка.

– Ну ко­неч­но, так пря­мо и съест, – съе­хид­ни­ча­ла ма­ма. — По­смот­ри, ка­кой ши­кар­ный дом. Нет, это дво­рец, — жен­щи­на с вос­хи­щён­ным взгля­дом, ши­ро­ко раз­ве­ла ру­ка­ми. — Сад. Бас­сейн и лич­ная при­слу­га. Да и сам принц, очень да­же ни­че­го, ря­дом нель­зя по­ста­вить с тво­им Серёжей. Ни ро­жи, ни ко­жи, — с чув­ст­вом пре­неб­ре­же­ния, ска­за­ла она. – У те­бя со­вер­шен­но нет вку­са.

— Ма­ма, — пе­ре­би­ла её, — ну при чём здесь Сер­гей? Он мой па­рень, а этот ваш принц, про­сто ра­бо­то­да­тель па­пы. Да и к то­му же лет на пят­на­дцать стар­ше ме­ня, — бес­спор­но, кон­ста­ти­ро­ва­ла факт.