Я доставал её звонками.
Подстерегал возле дома.
Писал идиотские письма.
Отсылал громадные букеты цветов, открытки с пробитыми сердцами. И вообще вел себя так нагло, что барсуку-финансисту впору было меня пристрелить. Я гусарил, пил виски с утра, на фондовый рынок забил. Немногочисленные сотрудники фирмы уволились, а я никого не удерживал.
В принципе, я всё понимал. Но тогда мною управляли эмоции и обида. Хотя, по сути, на кого было обижаться, кроме себя самого?
Муж «испанки», Игорь Романович сам приехал в мой офис, без приглашения уселся в кресло.
– Здорово, рыжий! Бухаешь?
Я икнул.
– Испортили тебя деньги…
– Не! – возразил я, налил ещё виски. – Деньги не портят мужчин… По крайней мере, до тех пор, пока есть женщины, снимающие эту порчу…
И выпил жгучую янтарную жидкость одним глотком.
Он усмехнулся:
– Страдаешь, значит?
Я промолчал.
– Зря! Понимаешь, у нас с Анжелой договор. Я позволяю мимолетные увлечения, она взамен отдает мне свою душу.
– Как это?
– У неё нет от меня секретов – в принципе нет.
– Так ты в курсе всех её похождений?
– Даже номера в отелях вам бронировал.
– Вот извращенцы!
– Ну знаешь… Ты тоже не подарок. Завязывай с гусарством. У Анжелы бывали настойчивые поклонники, но ты перешел все границы. Завязывай, правда.
Я опять икнул.
– Осмотрись… – поморщился он. – Вырасти себе свой цветок.
Игорь Романович протянул визитную карточку.
– Вообще-то я строительным бизнесом занимаюсь. Надумаешь построить какой-нибудь город – звони!
– Да пошёл ты… – протянул я.
Он покачал головой и ушел, оставив после себя аромат дорогого одеколона.
Я же допил ирландский виски – всё, что оставалось в бутылке. Понял: не хватило. Мне хотелось забыться, но я не знал иного способа, чем алкоголь. Склон, на котором я оказался по собственной воле, неожиданно приобрел слишком крутой градус наклона. А мне хотелось еще круче – я словно нарочно нарывался на нечто, что сможет меня остановить.
Человек так устроен: лучше сделать и пожалеть, чем не сделать и пожалеть.
На улицу я вышел в сумерках – как вампир на охоту. Сел в машину и поехал тариться ирландским пойлом. Ехалось как-то не очень: дорога всё время бросалась из стороны в сторону, руль так и норовил вырваться из рук, и вообще – тошнило.
Вдруг на что-то наехал: ощутимый удар в бампер, потом под машиной что-то хрустнуло. Меня выбросило на обочину, двигатель заглох. Я выбрался посмотреть в чём дело и увидел чьи-то ноги, обутые в коричневые туфли. Они торчали из-под багажника, само тело, очевидно, было раздавлено массой автомобиля.