— Малая, не отставай, — настойчиво подгоняет бас за спиной,
отрывая от разглядывания указателя.
— Дуй за нами, — шикнул Демон, обернувшись впереди.
— На лифте быстрее, — тихо сомневаюсь.
— Малая, стальные коробки не наш метод. Самая дрянь, это когда
прижали и не оставили пространства для маневра…
— Разговорчики.
Четкая команда прерывает объяснения здоровяка. Мы выходим на
пролет лестницы, пронизывающей гостиницу. Выглянув за стальные
перила, я оцениваю расстояние.
Далеко внизу серую площадку выделяет искусственный свет. Этажей
шесть, примерно… Высоковато! Тут порядком шагать. Может, они лучше
меня вырубят… А потом опять нюхать едкую дрянь? Да ну нафиг.
— Да здесь пространства-то и не наблюдается…
— Прогуляешься, — бурчит Демон, — разминай свои тонкие
ножки.
Кучерявый поправил рюкзак и следует за ведущей блондинкой.
Удивительное дело, окружающая группа двигается практически
бесшумно. Обувь на мягкой подошве давно сменила громыхающие
ботинки.
— Малая, более выигрышная позиция всегда сверху, — тихо пробасил
Бору.
Здоровяк подкалывает?! Нависая позади… Чего сразу «малая»? У
тушки рост выше среднего и ноги совсем не тонкие! Шутники они
фиговые, сначала внаглую захапали с улицы, а теперь заставляют по
лестнице тащиться. Злыдни непонятные…
— Кстати, а как Кеша поживает? — слабо улыбаюсь.
Пробую отогнать тревожное головокружение, вспоминая бенгальского
тигра и его изумрудные глаза. Довольное мурлыканье громадной кошки
нереально поддерживает, особенно лежа на мягкой шерсти светлого
окраса с чёрными полосами.
— Не бедствует, — соизволил ответить Демон, — получает
ежедневные куски говядины.
— Прогулок на свежем воздухе стало меньше, — задумчиво хмыкнул
Бору.
— Хорошо ему, — легко соглашаюсь и тихо заявляю: — Неправильно
это всё…
— Что именно не устраивает? — ворчит Демон.
— Обычно похитители завязывают глаза или мешок на голову
надевают.
— А смысл?
— Ну… так принято.
— Если интересно где мы, то это гостиница «Интерконтиненталь», —
выдала тайну нашего местоположения Елена.
— Которая на Тегеран-ро?
— Именно, — холодно подтвердила блондинка впереди.
Они неправильные похитители! Но мне ли жаловаться…
— Ещё похищенных таскают за руки или несут, — хрипло шепчу, —
они сами не идут гуськом. Стокгольмский синдром какой-то…
— Ангел надоело шагать, — фыркает Демон, — так и скажи, что на
ручки просишься.