Я не певец крамольной славы… Авторский сборник - страница 8

Шрифт
Интервал


И не поверю никогда я!

А память… штука горькая,
Нахлынет и останется,
Года бегут сторонкою,
И не дай Бог сломаются.
Папа прости, мне очень жаль…
03.09.2017

Ностальгия

Посвящается Отцу…

На пыльных антресолях, в отцовском гараже,

Живут, храня из прошлого фрагменты,

Коробка с диафильмами, забытыми уже,

И стопочкой армейские конверты.


Вот пачка школьных дневников, и грамоты кругом,

Мотоперчатки, стертый мяч из кожи,

Солдатики, значки, монетки, с марками альбом,

И вот уже нет ничего дороже…

Чем сесть поговорить, и крепкую разлить,
И помянуть того, кого нет рядом,
Спасибо им сказать, и лишь во сне обнять,
И вспоминать, и вспоминать почаще надо.

Вот первая гитара, «Ленинградка», без струны,

В футляре рядом аккордеон немецкий,

А как на нем сестра моя играла до поры,

И вот теперь лежит с вещами по соседству.


Коробка с негативами, лет так за 50,

Там, где родитель мой еще подросток,

И эти фотографии так душу бередят,

А вот принять все это не так просто.

Чем сесть поговорить, и крепкую разлить,
И помянуть того, кого нет рядом,
Спасибо им сказать, и лишь во сне обнять,
И вспоминать, и вспоминать почаще надо.

И вот закрыл гараж, ключи другому отданы,

Все вещи перевез в другое место,

В них все еще живет часть папиной души,

Как и в том старом гараже его, конечно.

Чем сесть поговорить, и крепкую разлить,
И помянуть того, кого нет рядом,
Спасибо им сказать, и лишь во сне обнять,
И вспоминать, и вспоминать…
июня 2019

Другая Страна

Моему поколению посвящается…

Мы родились в другой стране,

Тогда такое было время,

Красные флаги в ноябре,

И очередь у Мавзолея.


Афганский плац, аэродром,

Олимпиада над столицей,

Высоцкий рано так ушел,

А я уж год вот как родился.


Мы выросли в другой стране,

Где всё по плану, всё по норме,

Все в школе были наравне,

В той нашей темно-синей форме.


Двуглавый воспарил орел,

Над пионерскими значками,

Учился я уже в шестом,

Когда мы красный галстук сняли.


Мы оказались в той стране,

И жить хотели, как герои,

Но Белый Дом пылал в огне,

На улицах запахло кровью.


И снова в бой страна звала,

Кавказ никак не отпускает,

Мне восемнадцать и пора,

Служить, туда, где не стреляют.


Мы выживали в той стране,

И знать, не знали, не гадали,

Что олигархи при царе,

Опять страну разворовали.


А мы отбросы той войны,

Держав великих отщепенцы,

Учились жить мы в нулевых,

Нам в девяностых было тесно.


Мы родились в другой стране,