– Ну…литров двадцать, – задумавшись,
сказал он, – плюс-минус пять. Я хрен знает, какой тут бак.
– И что, много жрать будет? –
спросил я.
– За десять км? – переспросил
Семеныч. – Да хрен его знает. Может, вообще движок стуканет и
станет через пару километров. Все, это уже не машина, это
покойник.
– И в зомби она не превратится, –
хмыкнул я.
– Не превратится, – кивнул Семеныч и
направился к тянущему канистры в руках, и оттого потному и
краснолицему Тимуру.
– Чего там? – спросил он, поставив
канистры.
– Капут «корейцу», – ответил ему
Семеныч, – долбозавры убили машину.
– Жаль, – вздохнул Тимур, – ну хоть
бензин там есть?
– Есть, – ответил Семеныч.
– Ну, сливай тогда, – предложил
Тимур мне, – канистру выделим спасителю, чего уж. А можем и
подвезти, если хочешь.
– Было бы неплохо.
– Ну, договорились. Иди тогда за
канистрой, сливай бензин, а мы сейчас закончим, – кивнул Тимур и
собрался взяться за канистры.
– Вот еще что… – остановил его
я.
– Ну?
– Подумал над твоим предложением…
Согласен я, короче.
– Вообще прекрасно! – Тимур
расплылся в улыбке. – Тогда заканчиваем тут, едем туда, где ты там
свое добро и машину спрятал, забираем все и везем к нам. Куда
ехать, кстати?
– Да к шоссе, тут недалеко…
– Так… – Тимур явно был не рад этой
новости.
– Что такое?
– Да не очень хорошее
направление…
– В смысле?
– Дружки этих, что ты тут положил, –
он кивнул в сторону ангара с мертвыми бандюками, – вот-вот должны
заявиться сюда. Как думаешь, откуда они ехать будут?
– С шоссе, – догадался я.
– Вот! Если мы туда покатим, можем с
ними пересечься, и вряд ли сможем уйти. Наш старичок уже на ладан
дышит.
– Блин, куча трупов кругом, куча
бесхозного добра, а вы на развалюхе катаете, – усмехнулся я. – Что,
не могли ничего получше найти?
– Ну…пока не встретили ничего
получше. Тут ведь и грузоподъемность надо нормальная, и места чтоб
хватало, и чтоб по нашим дорогам могло катиться… А вообще, – тут
Тимур ехидно улыбнулся, – судя по тому, как ты вокруг корейца
прыгал, у самого тачка не ахти. Чего, получше не мог найти?
– Что попалось, – буркнул я и кивнул
в сторону ям в цеху. – А те смотрели? Что с ними?
– «Москвич» древний, в хлам убитый.
Да «фиат» тоже не первой свежести. Движок вытащили…
– Что-то не прет мне на машины… –
вздохнул я, – что ни найду – все в таком состоянии.