Ощущения были страннее некуда. Все,
что происходило до этого, я помнил крайне смутно. То есть вот
прошлая жизнь, она пронеслась кадрами: школа, Катя, футбол,
поступление в институт, КВН, аспирантура, путешествия, опостылевшая
работа, занятия бразильским джиу-джитсу… Вспомнилось, что шесть лет
назад мне, мучимому кризисом среднего возраста, очень повезло с
тренером — дагестанцем Гайдаром Ризвановичем, которого мы звали
просто Ризванычем. Потом долгожданная беременность Алены и радость
скорого отцовства, похороны, судебные тяжбы, вынужденная работа на
мебельном складе, «джамшуты» в строительной бытовке, нож между
ребер.
А вот то, что было после... Сейчас я
другой, это абсолютно точно. Тело было другим!
Не дойдя до витрины, я остановился,
прислонился к стене и схватился за голову, пытаясь удержать
воспоминания: какой-то бескрайний космос, некое существо вроде
богини или бога, черт его разберет, какие-то возникающие передо
мной строки текста... Это был сон? Видения стремительно таяли.
Вторая жизнь? Новое тело? Кто я?
Последнее я, похоже, произнес вслух.
Проходящая старуха язвительно заметила, не сбавляя шага:
— Наклюкался, поди! Алкаш, вот ты
кто! Как не стыдно? Такой молодой, а уже алкаш! Бузотер! Нарушитель
общественного порядка! Куда смотрит ваш комсорг? Иди проспись!
Я покачал головой. Нет, бабуля, не
алкаш и не бузотер. Но ты права, надо «проспаться», то есть
все-таки посмотреть, кто я, потому что я уже точно не Александр
Михайлович Звягинцев.
Добравшись до витрины, за которой
красовались ростовые манекены в строгих платьях, я всмотрелся в
свое отражение. На меня растерянно глядел симпатичный высокий
парень. Брюнет, волевой подбородок, широкие плечи и V-образный торс
с кубиками пресса. Значит, то был не сон. А раз так, нужно срочно
думать, что делать дальше. — Вот он! — до моего сознания донесся
старческий голос.
— Патруль, сюда!
— Здравствуй, жопа, Новый год, —
проговорил я, вкладывая в эти слова отнюдь не переносный смысл.
Сперва из-за пятиэтажки выбежала
бабка, которую я видел чуть раньше, а следом за ней… Захотелось
перекреститься. Два милиционера. Да-да, не полицейских, а именно
милиционера в форме, как в советских фильмах, но чуть
модернизированной.
И что делать? Бежать? Сдаваться? Так
рук не поднять, они прикрывают естество.