Обратного пути не будет, сказал он?
Обратного пути не нужно.
***
Как-то нереально. Невесомо, волшебно, немного страшно.
Даше все казалось нереальным, будто не с ней это происходит. В большом двухэтажном доме, куда принес ее Глеб, тихо и темно. Опустил на пол у дверей большой полупустой комнаты. Точнее, практически пустой, потому что там были всего только широкая кровать с одной металлической спинкой в изголовье и большая плазменная панель на противоположной стене. Все. Никаких занавесок на окнах. Только толстые светонепроницаемые шторы.
Поставив Дашу на пол перед собой, он ненадолго затих, прикрыв глаза и прижимая ее к себе.
- Глеб, – прошептала она. – Я ничего не знаю о тебе, я даже не знаю точно, как тебя зовут...
- Молчи, - негромко проговорил, не открывая глаз. - Ты все узнаешь, когда придет время. А сейчас просто помолчи.
- Да...
Подчиниться ему казалось так естественно, потому что его ладони снова касались ее, принося то ощущение беспомощности с защищенностью пополам. Он гладил ее лицо и тело, словно лепил. И так блаженно было чувствовать себя мягкой глиной в этих знающих, уверенных руках.
Несколько шагов еще, они очутились в центре комнаты.
- Закрой глаза.
Ровный голос звучал теперь чуть хрипло. Заставляя ее вздрагивать, покрываясь гусиной кожей от томления. Даша послушно закрыла глаза.
А он обошел ее кругом, коснулся снова, вызывая тихий вздох.
Так странно, раньше ведь всегда контролировала себя, свою реакцию на любого из парней. Да и не вызывал в ней никто подобной реакции, когда от одного касания или звука голоса улетает сознание. Сейчас даже взгляд его вызывал у нее в груди холодок предвкушения неизведанного блаженства.
Снова прикосновение. Осторожно снимает с нее одежду.
- Хочу увидеть тебя, - шепот.
Дрожь.
Смутное ощущение, что надо что-то сделать, необходимо... Но ладони поглаживают ее руки, скользят, лепят... Вспомнила.
- Глеб, мне надо помыться, я грязная, вся дымом провоняла.
- Тшшшш. Помоешься, когда я скажу. Поняла? Скажи да.
И снова касания, сильные, нежные руки снимают остатки одежды.
- Да.
- Молодец.
Опять мысль не дает покоя.
- Брут...
- С ним Марта, - в его голосе дрожь нетерпения.
Голод.
Легкий поцелуй в живот уносит разум куда-то. Вздох. Губы спускаются ниже, руки... Что он творит с ней? Что она творит...
Не сегодня она будет об этом думать. Не сейчас, когда стальные объятия обволакивают расплавленным кольцом, а сам он держит ее на грани, будто несет на крыльях.